jueves, 23 de diciembre de 2010

Que sera... pues no es un tiempo es un niño navidad

Para muchos es una señora que se viste de blanco
y que a todos nos hace mucho frio pasar,
o resulta que es un montón de nieve
con la que se hacen muñecos
que antes de que se derritan hay que decorar.
Dicen tambíen que es un árbol de verdad
o de mentirta ¡que mas da!
y que en lo alto una estrella debe llevar,
es un monton de regalos que vienen y van
sacando sonrisas y esperando no quedar mal
Para otros es calor y verano es playa, es vacacion
es la mejor temporada para no hacer nada
ni por equivocacion
Pero ya sea en frio o en calor
para muchos es mala epoca
porque siempre trae lagrimas y dolor
Es como un espejo cruel que nos desnuda
y nos recuerda que aunque haya mucha gente, la soledad
en estos tiempos... es peor.
Aveces no hay a quien darle un regalo
de esos que salen del corazon
ni nadie que nos regale
sin en el afan de comprar nuestra intencion
hoy me toca gritar hoy me toca decir
antes de que creas mentiras de publicidad
la navidad no es un tiempo!
no es una epoca!
es una persona, es un niño , es Dios
y su pequeño... pero unico hijo El es la NAvidad
el quiere ser tu navidad
y aun ahora despues de tantos sigles
sigue buscando donde nacer
que pesebre le puede dar abrigo.
Dejalo entrar amigo y ya sea con calor o con frio
sabras lo que es verdaderamente la Navidad

martes, 12 de octubre de 2010

El Escribidor Que Alcanzó Un Premio Nobel


Desde mi pobre estancia sola y lúgubre de mi habitación esbozo estas líneas embriagado de una emoción sana como lector voraz de la obra de MVLL al saber que al fin se hizo justicia con las letras peruanas. Este premio va para todos los hombres de letras, tantas veces ninguneados por críticas adversas e inútiles, quiénes soportan día a día el peso de un aparato estatal imbuido en una total apatía cultural, es por esta y muchas razones para todo amante literario de Zavalita que nos llena de orgullo y aplaudimos la elección de la Academia de Estocolmo como premio nobel de literatura 2010. La agradable noticia es saber que el premio obtenido recae fundamentalmente para aquellos escribidores desconocidos, sin nombre, sin editor y sin nada obtenido en la vida, derramar algunas lagrimas, tal vez puedan estar de más pero,pero es cuando volvemos a revisar las historias del polémico autor de ensayos como: ”El Pez En El Agua ”y “La Utopía Arcaica” Este último un análisis crítico del Indigenismo que fuera vanguardia en nuestro país a lo largo del siglo XX y el que fuera su principal representante “Arguedas”. Es en este viaje alucinante a su mundo interior como autor de “La Ciudad Y Los Perros” Nos deleita el proceso creativo que dieron origen a sus primeras creaciones, devorar hoja a hoja, párrafo a párrafo, cada espacio, limpiar el polvo acumulado de sus libros, cada frase, cada devaneo del autor de la “La Casa Verde” Que se convierten en una experiencia renovadora, es para cada uno de sus admiradores de alma triste y pluma seca que intentamos imitarlo tratando de llenar muchas veces en vano cuartillas motivados por la irracionalidad de conseguir un trabajo artístico similar ; es en ese inimaginable transitar por la locura, dejar de lado las cosas simples de la vida para complicarnos una y mil veces más nuestra existencia monótona y es cuando nos aventuramos a ese mundo fantástico llamado literatura. Este premio va dirigido con todo derecho para todos aquellos olvidados que habitamos en este lado del mundo o al menos para inflar aún más la gloria propia de Vargas Llosa al cual ya está acostumbrado.






De Londres a París, de Carlos Barral a Carmen Balcells y finalmente con Alfaguara su última editorial hasta el día de hoy. Se volvió en un hombre de barba suave que envejeció mejor a los de toda su generación mudandose de vestiduras tanto políticas como intelectuales. Un hombre alto, esbelto, de pelo blanco que se va transformando de a pocos en un gigante literario en un catoblepas que se va alimentando de sí mismo que a lo largo de su larga carrera va acumulando kilometraje literario y no en vano se convirtió en un peso pesado de las letras mundiales. MVLL es un referente indispensable para otros autores siendo el brazo fundamental del llamado “Boom literario latinoamericano”. Su paso de estudiante rebelde del Leoncio Prado a candidato presidencial; en su arduo recorrido desde la gestación inicial de los “Cachorros” hasta su novela emblema a la que no dudaría en escoger como la mejor de toda su producción “Conversación en la Catedral” Siendo este último uno de mis  libros de cabecera que con el paso del tiempo confirma la versatilidad de MVLL al momento de escribir mostrando sus dotes de gran observador de la realidad peruana, demostrando una capacidad infinita al transformase en un autor universal. Es el hombre nacido en Arequipa, hijo del Misti y de su campiña, que deja de lado cualquier regionalismo montaraz con esa soberbia que caracteriza a los nacidos de la ciudad blanca como: República independiente; pero ese no es el caso de Varguitas. El autor de quién ya no se dejara de hablar en cafés literarios por mucho tiempo y quién se convirtió en un autor para el futuro de nuevas generaciones de escritores.





Vargasllosamanía


¿Quién mató a Palomino Molero? La media novela que se sitúa en Piura al ser asesinado un cantante de boleros por haber cometido la injuria de enamorar a la hija de un importante General y son ellos mismos quienes se encargan de ultimar al cantante que le gustaba tocar canciones de Daniel santos y Leo Marini. Las fuerzas militares representantes del orden establecido, eliminan al bolerista sin dejar rastro alguno de este personaje en medio de las transnacionales petroleras como la Oil Petroleum Company que operaban en ese entonces en Brea y Pariñas, Piura. Es en esta obra que se observa una desbordante sensualidad, un imaginario sorprendente para representar los usos y costumbres del norte del País y para esa imagen tan mordaz que recrea la imagen de de los militares peruanos al adentrarse en lo más profundo de su ser.


El Hombre Que Le Dio Vuelta Al Tiempo

Mario Vargas Llosa venció al tiempo al que no dudó en enfrentarlo, pues de alguna forma lo venció y no fue en busca de este a la manera de Marcel Proust. Este premio no califica la calidad del escritor y a su vasta obra sino lo único que hace es reafirmarlo dandole la relevancia del que le fue negado por veinte años al que se le otorga en estos tiempos de escasa lectura y sumado con una abigarrada crisis editorial, es también un merecido homenaje a los que alcanzaron también la gloria, tal es el caso de: Vallejo, Valdelomar, Ribeyro, Sebastián Salazar Bondy y Martín Adán por citar algunos de ellos. Agradecimiento eterno a Mario Vargas Llosa defensor de la libertad de su ideas y a la perpetuidad de todas sus obras.




Introducción de Mario Vargas LLosa con Los Jaivas en Machupicchu



Presentación de Mario Vargas Llosa en la Ciudadela de Machupicchu - Sube a nacer conmigo hermano







lunes, 30 de agosto de 2010

La muerte de un cineasta

La Enciclopedia Ilustrada del Perú
(2001), de Alberto Tauro del Pino, tiene
una definición de él que Robles Godoy
califica de «muy curiosa, aunque certera»:
«El cineasta peruano que más premios
literarios ha ganado y el escritor peruano
que más premios cinematográficos ha
obtenido».




“El cine peruano soy yo” Así respondía Armando Robles Godoy con su peculiar estilo polémico a la prensa acerca del cine peruano. Armando Robles (Nueva York, 1923) fue un Quijote, un iluso, un soñador incansable, que luchó toda su vida para que se diera una ley de cine que luego de una larga e intensa lucha fuera aprobada durante el gobierno de Velasco Alvarado y posteriormente eliminada en la década infausta del Fujimorato. El Cine peruano sigue siendo una interrogante difícil de responder, sí es que en verdad existe, ya que a lo largo del siglo XX sufrió vaivenes y golpes durísimos la producción nacional, habiendo periodos de total esterilidad fílmica. Cabe citar la explosión cinematográfica que se originó en nuestra ciudad del Cusco, en 1955 en donde se proyectó “El imperio del Sol” unos cortos de Eulogio Nishiyama, quién ya filmaba en 8mm, desde los años 40 de contenido costumbrista, en 1960 se realiza el primer largometraje en idioma quechua “kukuli” qué marco el inicio de la cinematografía andina -después de estos- nuevamente se volvió a vivir una etapa de estancamiento, exceptuando por las producciones de Amauta films que no tuvieron gran relevancia, hasta la llegada de Armando Robles Godoy al mundo cinematográfico. En plena explosión de la Nouvelle Vague (Francia) Armando esboza una estética filmica con mucha influencia de Alan Resnais, siempre apelando a su cinematografía: la desfragmentación, saltos de tiempo, y flashbacks. Convirtiéndose en un buscador infatigable del embellecimiento de la imagen que lleva el sello de cine de autor, sorprendiendo en varios festivales, triunfando inclusive en muchos de ellos. Además asistió en la formación de nuevos valores en el mundo del cine nacional con sus valiosísimos talleres, contribuyó en vida a la enseñanza de lenguaje fílmico que muchos de los peruanos desconocen y adolecen hasta hoy en día, a los que llamaba “analfabetos cinematográficos”. Como esteta, en su imaginario plasmó sus recuerdos de los primeros intentos de colonización de la selva del que el mismo fue participe en el Momón (Tingo María) como se puede apreciar en las películas “En la selva no hay estrellas” y “La muralla verde”, esta última elegida como la mejor película peruana de todos los tiempos, con ese personaje cazador de oro solitario, perdido dentro de la jungla cegado por su ambición al robar el oro de una tribu de nativos y que finalmente el botín vuelve al lugar donde pertenece el río "En la selva no hay estrellas". ”Espejismo” a mi criterio personal su mejor película, son esas imágenes borrosas que engañan a primera vista al espectador, esa niebla visual que aturde a los viajantes del desierto, la sed, las dunas de la ciudad de Ica es el espacio idóneo para recrear un drama visual y humano de niños abandonados cantando la internacional en las vendimias al sol con pie al suelo; la imagen de una costa distante, llena de entresueños, transfiguraciones y de brechas sociales en un país al borde del colapso, en este film se puede apreciar la influencia de Eisenstein y Buñuel; actuando en su mejor momento Elena Rojo y Orlando Sacha. Requiere ser observada detenidamente su obra, aunque mucha de su filmografía sigue siendo aún hasta estos días difícil de hallar, tal es el caso de “La selva no hay estrellas” que fue una película desaparecida hasta no hace muy poco tiempo. Armando Robles ofrece una visión invectiva de un mundo dominado por la hipocresía, el clericalismo estrecho y la mezquindad, la crítica peruana le fue siempre hostil a su trabajo, debido a sus apreciaciones sinceras y directas lo conviertieron en un ser temible para la prensa. Como literato Robles Godoy publicó novelas como "Veinte casas en el cielo", "El amor está cansado" y "Un hombre flaco bajo la lluvia", además de "Doce cuentos de soledad" , será y seguirá siendo el decano del cine peruano.







Veinte casas en el cielo.- La novela sucede en varios planos cronológicos. Es la historia de un idealista que dedica toda su vida a la salvación del hombre y funda una ciudad de utopía en las estribaciones de la serranía del Perú alcanzando el nivel de una tragedia griega.


miércoles, 28 de julio de 2010

Feliz día de la patria apátrida

En el año 2002 se grabó este documental de Matías Vega titulado "Entre vivos y Plebeyos" que trata de explicar sobre esa característica tan querida, tan peruana, tan nuestra: la maldita criollada.
Duración: 12 minutos
"La criollada es un ejercicio diario, una forma de vida aplaudida y celebrada. Cutrear, cabecear, pelar, sacarse una buena tajada son formas de criollada. No cumplir con una deuda, jalar el cable del vecino, coimear con sencillo a un tombo son clásicas criolladas. No devolver un libro, un disco o cualquier cosa que nos prestan. Ser impuntual es criollada. Total, ¡qué serán 10 minutitos!
Sacar ventaja de cualquier situación que se nos presente y colarse es una criollada. Exigir que nos den por lo que no hemos movido un dedo por conseguir es una criollada que linda con la mediocridad. Lo que hacen los políticos más que palomilladas son perradas mediocres que nacen de la criollada. Robar luz, contratar por asesor a la nana. Decir que son buenos maestros cuando no han pasado primaria. Argumentar con vales de pollo toda la plata que gastan.
Denunciar que lavan patas, que planchan camisas y lavan corbatas son maniobras acriolladas. Cuando muriendo de la risa cruzamos por la pista y no usamos el puente que hay a pocos metros es hacer la criollada.. Montesinos fue aplaudido por criollo, por pendejo. ¡Ese Montesinos es la c...! ¡Ta' que ese tío es la muerte! Lo mismo decíamos de Fujimori. Si elegimos un presidente decimos ¡Que robe pero que haga! Eso es, en esencia, nuestra virtud deformada a punta de criolladas. Por cada criollo que queda, miles hacemos criolladas. "Sobre mi pecho llevo criollada" es una bonita frase que deberíamos tener tatuada".
Cada 28 de julio se queda en sólo dar un saludo a la bandera. Ya que a cada uno de nosotros nos da lo mismo, la nota militar, la demagogia del mensaje a la nación en la que cada peruano se ve esperanzado con el ansiado cambio.Nos damos la estocada final destruyendo nuestro propio patrimonio monumental, pero al final nos contentamos con nada, tal vez esa sea una caracteristica de nuestro ser. Esperar y tragar saliva. Feliz día de la patria a cada uno de ustedes.
¡Soldados, armas a discreción; de frente, paso de vencedores!.
José María Córdova, en la batalla de Ayacucho.

Dandy's playlist
Mano negra - Machine Gun
Agustín Lara - Rosa de francia
Historia del crimen - Vuelo nocturno
Sexy sushi - Sex appeal
Los Prisioneros - Por favor
Toña la negra - Cenizas
Texao - Stone
Adelitas way - invincible
Caetano Veloso- Billie jean
G3 - Presión

Tomado del blog en donde no se para hablar mas que de música: http://cuzcotopiaesrockandroll.blogspot.com/

martes, 15 de junio de 2010

martes, 8 de junio de 2010

A tì K...


...y no hay manera de que multiplique mi cariño
por tus ganas y nos de mas que cero...
no sè porque le gano a nuestro labio el silencio,es
que el reloj no tiene el tiempo,no tiene el miedo
no tiene le fuego...

Alejandro Sanz



Gratos recuerdos de esto pero
todo ya esta resuelto
tu olvido cuerdo,frìo y sereno
cayo como el gelido invierno
sobre mi parque de niños riendo
sobre mi flor de lirio creciendo
y sabe Dios cuantos atardeceres poniendo.



Me ves mi amor
es tan dificil arrancar
fìame de nuevo el alegre
silvar de los àrboles
fusiona de nuevo mi ingenuidad
y tu talento.



No te preocupes que tu indiferencia ronda
y mi cariño duerme
mas si algùn dìa despiertas
y tu corazòn salte a borbotones
enterate que aùn mi lirio
no esta muerto.


J Jonathan

martes, 25 de mayo de 2010

domingo, 16 de mayo de 2010

miércoles, 5 de mayo de 2010

Long life to Lucho Barrios



Escribo estas líneas muy apenadas y acompañadas por una copa de flojo cognac, mientras una radio local anuncia el comienzo cadencioso de un bolero en la voz ventral del rey del bolero. Lucho Barrios partió y nos dejó una colilla de cigarro a medio fumar y el vaso de cerveza a medio terminar, fue aquel acompañante furtivo de cuanto ebrio, poeta y bohemio despechado muchas veces arruinado por penas de amor llegaba a despilfarrar todo su dinero en una sola noche por culpa de alguna miserable infiel. Sus canciones hablaban del desamor, del amor imposible y la tristeza infinita las cuales increpaban como un escupitajo en el rostro del oyente donde la vida para el cantante era una tristísima infelicidad y no dejaba resquicio alguno a la esperanza. Esa desazón del clásico bolero cantinero que con el paso de los años quedó confinado al olvido y que ninguna cantina moderna en su sano juicio se dignaría a volver a sacar de sus empolvados estantes como fuera antes, ya que simplemente paso de moda o perdería a sus habituales clientes. Actualmente sólo unos cuantos alcohólicos y lastres arruinados siguen escuchando los boleros de antaño como sus pares no menos importantes: Olga Guillot, Leo Marini, Lucho Gatica, Julio Jaramillo y el cursi Segundo Rosero, que entre copa y copa animaban la noche de noctámbulos nigromantes a los que se les oía cantar algún estribillo de su repertorio, llegando incluso a las mismísimas lágrimas. Nos deja la voz alejada de Lucho en alguna radioemisora matutina que se anima a poner de cuando en cuando alguno de sus éxitos mientras uno viaja en autobús. Dolido, algunas veces poético, sus temas desbordan candor y melancolía, tales como: “Marabú”, “rondando tu esquina”, “oh, pintor”, entre otras.



Descanse en paz, Mister Marabú.

jueves, 8 de abril de 2010


Estación Nocturna


I Estación

Primera Caída



Hoy tengo delirios de persecución

paranoia con sabor a exquisita perturbación



Por allá un ska rudo

tan rudo

que revienta la trompeta de Satchmo



Cierro la puerta a horcajadas

corro ,

salgo ,

¡oh no! Baudelaire está en el Mexique con unos novísimos tabloides bajo el brazo

¡Santo Dios! se acabó la Gran Guerra y los rusos se retiran de Manchukuo

¡Atónito!

las luces evanescentes de la marquesina del Bijou se dispersan

Otra sosa actriz murió…

- ¡No maldito gandul, ha partido la divina Bernhardt!



II Estación

Segunda caída


Saltos de Cama


Enciendo el fanal… ¡Ho! es el cinematógrafo

hoy en el avant-première…. Le lotus bleu

o una serial clase b…el noticiero comienza…

5

4

3

2

1

Incidente Mukden,

Stukas en picada sobrevuelan el Canal de la Mancha

la artillería volante de la Wehrmacht lanza sus lánguidas ráfagas

¡Bristol!.. no caerá ¡se los juro!

- The Royal Air Forces contraatacan.




III Estación

Tercera caída


Mi pequeña Rosine ¿Qué anduviste haciendo con ese bolchevique?

Rosine.

Hoy

te escribo del frente más próximo al oriental

Rosine.

mañana

caeré rendido a los brazos de nuestro enemigo

Rosine.

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XIV Y Última Estación

El cadáver puesto en el sepulcro


Todo ha terminado. Pero no: después de la muerte, la Resurrección.

Enséñame a ver lo transitorio y pasajero, a la luz de lo que perdura.

Y que esa luz ilumine todos mis actos. Así sea.

Vía crucis - Estaciones de la cruz.


perdido

magnificado

destruído

Así de flojo…



¡Despierto!


¿Qué demonios anduve haciendo?

Ahora me encuentro en un somier junto a

Humprey bebiendo martinis.


mmm….. Buenas noches.

martes, 2 de marzo de 2010

BISEXUAL CONFESO (II PART)

(Audacia cohibida)







Me pasè el resto del dia rememorando una y otra vez su rostro, su expresiòn, su sonrisa, su mirada parecia perdida y despreocupada tanto como si no le temiera a nada, pero no displicente, sino mas bien fresca y serena. Sus ojos inspiraban una bondad indescriptible. Por mucho que intentaba parecìa que mientras mas dibujaba su rostro en mi mente, mas la olvidaba, de ahi que se me vino la firme obsesiòn de tener una foto suya.


No estaba convencido de lo que sentìa, ni tampoco se me daba por analizar; de lo que estoy seguro que era un rara combinaciòn, aveces deseo netamente sexual que la veia como a una "pornstar"y aveces inspiraba en mi una fascinacion algo parecido al amor, yo no sè, que aceleraba mi corazòn inquietando mi fantasia que la maquinaba como una doncella o princesa bajada del cielo.


Sin mas titubear estaba resuelta mi obstinaciòn po obtener una foto de mi princesa.
Estuve oculto detras de los arbustitos de mi esquina, colindante a la puerta de su casa esperando que saliera. Yo preparado con mi camara "8mp 4x zoom digital"mas no salia.Ya llevaba alli como una hora cuando un palmazo en el hombro me encrispo de sobremanera.


-Ajà picaron, espiando no?


Era Nels, chibolo del barrio.


Por lo general yo suelo responder cauteloso dando a entender que mi actitud es espontanea y casual pero encolerizado por el susto opte por ser mas descarado.


-A tì que te importa


-Le voy a decir a tu mamà


-Avisale pues que me importa-y afanoso se fue corriendo seguramente a cumplir su cometido el chibolo detestable hijo de vecina.


Algo desmotivado y hartado comenzaba a declinar mi promesa, preso del hambre dije:


-Al carajo con todo-con tono como si ya no me importara nada.En ese momento un haz de cordura, inteligencia y sensatez inquebrantable se apodero de mi como cuando te sientes razonable y claro de mente despues de un "pajaso".


-Yo Antonio C. Duarte,rogandole a una p... creìda, ja.


Hizo su aparicion a la puerta bajando de una auto "ella"...


-ahhhhh, suspiraba yo


continuarà...
J Jonathan

domingo, 21 de febrero de 2010

Nuestra última guerra


Al principio parecía el zumbido de una mosca, luego fue todo un enjambre. Los puntos destellaban ya sobre el horizonte y nuestros niños saltaban de alegría. Era evidente, el pesado sonido de una vieja pipa Volvo no se podía confundir. Pero el desierto delataba otros dos puntos negros escoltándolos. Los "camellos” habían caído en la trampa. Dinamitamos todas las rutas alternas, ninguna luz fue encendida durante catorce noches, aprendimos a comer tierra bajo las cuevas. Este pueblo o lo que quedaba de él, desde la inmensidad sempiterna del universo también había muerto para la versión oficial. Y aún así no pudimos evitar que vinieran con sus mercenarios.
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Prepárate mujer, despacha los hijos a las alturas, que vean como luchan sus padres. La historia de los nuestros nos enseñó que la guerra era un animal que solo apetecía de más muerte. Pero aquí nosotros, somos los únicos que morirán por vida. Ahí vienen, con sus fusiles, con sus bombas, por sus dueños, trayendo el agua nuestra. Aquí vienen mujer, empuñemos quietos todas armas, que la última guerra de este mundo ya se acerca.
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mija

Una sopa sin final feliz


La tomó de la cintura. Acarició tristemente su piel. La echó sobre la cama, en los ojos de aquella tierna mujer podía ver todo el placer que era capaz de dar. Anudaron sus lenguas con tal fiereza que bien podrían haber estado arrancándose el alma. Con una mano le manoseaba juguetonamente las tetas, luego, chupándole la oreja, la otra se perdía con voracidad entre sus muslos. La joven comenzaba a gemir alborotada sobre una jungla de cobertores, sus culos se contraían de goce al encuentro infatigable de los cuerpos. Le hizo el amor toda la noche, solo como lo hacen los grandes campeones. Al despertar sintió unas robustas y peludas piernas a lado suyo bajo las sábanas, mientras la voz ronca de aquel hombre unos años menor que él le preguntaba: ¿En qué soñabas, amor?
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mija