La araucana en la post-modernidad

Alonso de Ercilla el conquistador español que vino a nuevo mundo a escribir un poema extenso llamado “La Araucana” que se alejo de cualquier moda literaria para su época; ya que en ese entonces se exaltaba la belleza y no a la guerra ni mucho menos la brutal conquista por parte de los españoles en el continente americano. Este poema narra las vicisitudes y resistencia de valientes araucanos muy bien unidos que soportaron el embate del nuevo invasor proveniente de tierras extranjeras; destacándose estos por su crueldad y fiereza al momento del combate al no llegar a ser dominados ni por los mismos Incas.
Lautaro, Colo colo, Caupolicán y Tucapel son los guerreros más representativos, este último es una especie de guerrero legendario muy parecido a –Aquiles y Hércules-sus equivalentes griegos. Un Arauco brutal y sanguinario reflejo de su pueblo indómito que puede quebrar con su mazo los yelmos de sus adversarios; a la vez es un hombre muy respetado por su pueblo y por su jefe Caupolicán.
Los españoles llegan a tierras mapochas al mando de Pedro de Valdivia con la intención de doblegarlos, cruzan el BíoBío para apoderarse de sus tierras, empero en su afán conquistador sufren de serios reveses en el proceso de dominación. Pedro de Valdivia es tomado prisionero, llevado a consejo de guerra y al no realizarse este, es ajusticiado por Tucapel que de un solo mazazo le rompe el cráneo, hasta acá por lo pronto finaliza la primera fase de la conquista.
Hurtado de Mendoza es el nuevo Virrey plenipotenciario del Perú encargado de sofocar cualquier tipo de levantamiento contra la corona española, envía desde el Perú y Ecuador miles de yanaconas, españoles y nuevos aventureros para la conquista de Chile, es en donde aparece el autor Alonso de Ercilla para narrar la historia del sometimiento español sobre el pueblo indígena.
Es una época de importantes cambios en el mundo Carlos V abdica la corona a favor de su hijo Felipe II izándose las nuevas banderas reales. Juan de Austria encabeza las tropas para luchar contra los infieles musulmanes dirigiéndose a Lepanto, Grecia. Por otro lado los guerreros araucos se alistan para enfrentar al enemigo, los tambores de guerra resuenan, los bravos araucanos se adaptan muy bien a la tecnología de su época. Caupolicán y sus huestes montan a caballo, usan armaduras y manejan los arcabuces a la perfección, sin embargo los miles de hombres que llevan consigo los españoles representan una fuerza abrumadora imposible de controlar para los araucanos que pese a los esfuerzos mostrados en batalla resultan en vano. Tucapel y sus compañeros de lucha son finalmente vencidos; primeramente es asesinado Lautaro en una asonada mientras descansaba en los brazos de su amada, posteriormente es ejecutado Caupolicán -la cabeza principal de la resistencia- jefe máximo de los imbatibles araucanos. Es un argumento mágico-histórico con muchos pasajes oníricos un tanto idealizados por el autor que hasta hoy en dìa sigue siendo un texto aún desconocido.

Escribe: Julio Páramo.

Lima, Martes 25 de enerero 2011

Que sera... pues no es un tiempo es un niño navidad

Para muchos es una señora que se viste de blanco

y que a todos nos hace mucho frio pasar,

o resulta que es un montón de nieve

con la que se hacen muñecos

que antes de que se derritan hay que decorar.

Dicen tambíen que es un árbol de verdad

o de mentirta ¡que mas da!

y que en lo alto una estrella debe llevar,

es un monton de regalos que vienen y van

sacando sonrisas y esperando no quedar mal

Para otros es calor y verano es playa, es vacacion

es la mejor temporada para no hacer nada

ni por equivocacion

Pero ya sea en frio o en calor

para muchos es mala epoca

porque siempre trae lagrimas y dolor

Es como un espejo cruel que nos desnuda

y nos recuerda que aunque haya mucha gente, la soledad

en estos tiempos... es peor.

Aveces no hay a quien darle un regalo

de esos que salen del corazon

ni nadie que nos regale

sin en el afan de comprar nuestra intencion

hoy me toca gritar hoy me toca decir

antes de que creas mentiras de publicidad

la navidad no es un tiempo!

no es una epoca!

es una persona, es un niño , es Dios

y su pequeño... pero unico hijo El es la NAvidad

el quiere ser tu navidad

y aun ahora despues de tantos sigles

sigue buscando donde nacer

que pesebre le puede dar abrigo.

Dejalo entrar amigo y ya sea con calor o con frio

sabras lo que es verdaderamente la Navidad

El Escribidor Que Alcanzó Un Premio Nobel

Desde mi pobre estancia sola y lúgubre de mi habitación esbozo estas líneas embriagado de una emoción sana como lector voraz de la obra de MVLL al saber que al fin se hizo justicia con las letras peruanas. Este premio va para todos los hombres de letras, tantas veces ninguneados por críticas adversas e inútiles, quiénes soportan día a día el peso de un aparato estatal imbuido en una total apatía cultural, es por esta y muchas razones para todo amante literario de Zavalita que nos llena de orgullo y aplaudimos la elección de la Academia de Estocolmo como premio nobel de literatura 2010. La agradable noticia es saber que el premio obtenido recae fundamentalmente para aquellos escribidores desconocidos, sin nombre, sin editor y sin nada obtenido en la vida, derramar algunas lagrimas, tal vez puedan estar de más pero,pero es cuando volvemos a revisar las historias del polémico autor de ensayos como: ”El Pez En El Agua ”y “La Utopía Arcaica” Este último un análisis crítico del Indigenismo que fuera vanguardia en nuestro país a lo largo del siglo XX y el que fuera su principal representante “Arguedas”. Es en este viaje alucinante a su mundo interior como autor de “La Ciudad Y Los Perros” Nos deleita el proceso creativo que dieron origen a sus primeras creaciones, devorar hoja a hoja, párrafo a párrafo, cada espacio, limpiar el polvo acumulado de sus libros, cada frase, cada devaneo del autor de la “La Casa Verde” Que se convierten en una experiencia renovadora, es para cada uno de sus admiradores de alma triste y pluma seca que intentamos imitarlo tratando de llenar muchas veces en vano cuartillas motivados por la irracionalidad de conseguir un trabajo artístico similar ; es en ese inimaginable transitar por la locura, dejar de lado las cosas simples de la vida para complicarnos una y mil veces más nuestra existencia monótona y es cuando nos aventuramos a ese mundo fantástico llamado literatura. Este premio va dirigido con todo derecho para todos aquellos olvidados que habitamos en este lado del mundo o al menos para inflar aún más la gloria propia de Vargas Llosa al cual ya está acostumbrado.

De Londres a París, de Carlos Barral a Carmen Balcells y finalmente con Alfaguara su última editorial hasta el día de hoy. Se volvió en un hombre de barba suave que envejeció mejor a los de toda su generación mudandose de vestiduras tanto políticas como intelectuales. Un hombre alto, esbelto, de pelo blanco que se va transformando de a pocos en un gigante literario en un catoblepas que se va alimentando de sí mismo que a lo largo de su larga carrera va acumulando kilometraje literario y no en vano se convirtió en un peso pesado de las letras mundiales. MVLL es un referente indispensable para otros autores siendo el brazo fundamental del llamado “Boom literario latinoamericano”. Su paso de estudiante rebelde del Leoncio Prado a candidato presidencial; en su arduo recorrido desde la gestación inicial de los “Cachorros” hasta su novela emblema a la que no dudaría en escoger como la mejor de toda su producción “Conversación en la Catedral” Siendo este último uno de mis  libros de cabecera que con el paso del tiempo confirma la versatilidad de MVLL al momento de escribir mostrando sus dotes de gran observador de la realidad peruana, demostrando una capacidad infinita al transformase en un autor universal. Es el hombre nacido en Arequipa, hijo del Misti y de su campiña, que deja de lado cualquier regionalismo montaraz con esa soberbia que caracteriza a los nacidos de la ciudad blanca como: República independiente; pero ese no es el caso de Varguitas. El autor de quién ya no se dejara de hablar en cafés literarios por mucho tiempo y quién se convirtió en un autor para el futuro de nuevas generaciones de escritores.

Vargasllosamanía

¿Quién mató a Palomino Molero? La media novela que se sitúa en Piura al ser asesinado un cantante de boleros por haber cometido la injuria de enamorar a la hija de un importante General y son ellos mismos quienes se encargan de ultimar al cantante que le gustaba tocar canciones de Daniel santos y Leo Marini. Las fuerzas militares representantes del orden establecido, eliminan al bolerista sin dejar rastro alguno de este personaje en medio de las transnacionales petroleras como la Oil Petroleum Company que operaban en ese entonces en Brea y Pariñas, Piura. Es en esta obra que se observa una desbordante sensualidad, un imaginario sorprendente para representar los usos y costumbres del norte del País y para esa imagen tan mordaz que recrea la imagen de de los militares peruanos al adentrarse en lo más profundo de su ser.

El Hombre Que Le Dio Vuelta Al Tiempo

Mario Vargas Llosa venció al tiempo al que no dudó en enfrentarlo, pues de alguna forma lo venció y no fue en busca de este a la manera de Marcel Proust. Este premio no califica la calidad del escritor y a su vasta obra sino lo único que hace es reafirmarlo dandole la relevancia del que le fue negado por veinte años al que se le otorga en estos tiempos de escasa lectura y sumado con una abigarrada crisis editorial, es también un merecido homenaje a los que alcanzaron también la gloria, tal es el caso de: Vallejo, Valdelomar, Ribeyro, Sebastián Salazar Bondy y Martín Adán por citar algunos de ellos. Agradecimiento eterno a Mario Vargas Llosa defensor de la libertad de su ideas y a la perpetuidad de todas sus obras.

Introducción de Mario Vargas LLosa con Los Jaivas en Machupicchu

Presentación de Mario Vargas Llosa en la Ciudadela de Machupicchu - Sube a nacer conmigo hermano

La muerte de un cineasta

La Enciclopedia Ilustrada del Perú
(2001), de Alberto Tauro del Pino, tiene
una definición de él que Robles Godoy
califica de «muy curiosa, aunque certera»:
«El cineasta peruano que más premios
literarios ha ganado y el escritor peruano
que más premios cinematográficos ha
obtenido».

“El cine peruano soy yo” Así respondía Armando Robles Godoy con su peculiar estilo polémico a la prensa acerca del cine peruano. Armando Robles (Nueva York, 1923) fue un Quijote, un iluso, un soñador incansable, que luchó toda su vida para que se diera una ley de cine que luego de una larga e intensa lucha fuera aprobada durante el gobierno de Velasco Alvarado y posteriormente eliminada en la década infausta del Fujimorato. El Cine peruano sigue siendo una interrogante difícil de responder, sí es que en verdad existe, ya que a lo largo del siglo XX sufrió vaivenes y golpes durísimos la producción nacional, habiendo periodos de total esterilidad fílmica. Cabe citar la explosión cinematográfica que se originó en nuestra ciudad del Cusco, en 1955 en donde se proyectó “El imperio del Sol” unos cortos de Eulogio Nishiyama, quién ya filmaba en 8mm, desde los años 40 de contenido costumbrista, en 1960 se realiza el primer largometraje en idioma quechua “kukuli” qué marco el inicio de la cinematografía andina -después de estos- nuevamente se volvió a vivir una etapa de estancamiento, exceptuando por las producciones de Amauta films que no tuvieron gran relevancia, hasta la llegada de Armando Robles Godoy al mundo cinematográfico. En plena explosión de la Nouvelle Vague (Francia) Armando esboza una estética filmica con mucha influencia de Alan Resnais, siempre apelando a su cinematografía: la desfragmentación, saltos de tiempo, y flashbacks. Convirtiéndose en un buscador infatigable del embellecimiento de la imagen que lleva el sello de cine de autor, sorprendiendo en varios festivales, triunfando inclusive en muchos de ellos. Además asistió en la formación de nuevos valores en el mundo del cine nacional con sus valiosísimos talleres, contribuyó en vida a la enseñanza de lenguaje fílmico que muchos de los peruanos desconocen y adolecen hasta hoy en día, a los que llamaba “analfabetos cinematográficos”. Como esteta, en su imaginario plasmó sus recuerdos de los primeros intentos de colonización de la selva del que el mismo fue participe en el Momón (Tingo María) como se puede apreciar en las películas “En la selva no hay estrellas” y “La muralla verde”, esta última elegida como la mejor película peruana de todos los tiempos, con ese personaje cazador de oro solitario, perdido dentro de la jungla cegado por su ambición al robar el oro de una tribu de nativos y que finalmente el botín vuelve al lugar donde pertenece el río "En la selva no hay estrellas". ”Espejismo” a mi criterio personal su mejor película, son esas imágenes borrosas que engañan a primera vista al espectador, esa niebla visual que aturde a los viajantes del desierto, la sed, las dunas de la ciudad de Ica es el espacio idóneo para recrear un drama visual y humano de niños abandonados cantando la internacional en las vendimias al sol con pie al suelo; la imagen de una costa distante, llena de entresueños, transfiguraciones y de brechas sociales en un país al borde del colapso, en este film se puede apreciar la influencia de Eisenstein y Buñuel; actuando en su mejor momento Elena Rojo y Orlando Sacha. Requiere ser observada detenidamente su obra, aunque mucha de su filmografía sigue siendo aún hasta estos días difícil de hallar, tal es el caso de “La selva no hay estrellas” que fue una película desaparecida hasta no hace muy poco tiempo. Armando Robles ofrece una visión invectiva de un mundo dominado por la hipocresía, el clericalismo estrecho y la mezquindad, la crítica peruana le fue siempre hostil a su trabajo, debido a sus apreciaciones sinceras y directas lo conviertieron en un ser temible para la prensa. Como literato Robles Godoy publicó novelas como "Veinte casas en el cielo", "El amor está cansado" y "Un hombre flaco bajo la lluvia", además de "Doce cuentos de soledad" , será y seguirá siendo el decano del cine peruano.

Veinte casas en el cielo.- La novela sucede en varios planos cronológicos. Es la historia de un idealista que dedica toda su vida a la salvación del hombre y funda una ciudad de utopía en las estribaciones de la serranía del Perú alcanzando el nivel de una tragedia griega.

Feliz día de la patria apátrida

En el año 2002 se grabó este documental de Matías Vega titulado "Entre vivos y Plebeyos" que trata de explicar sobre esa característica tan querida, tan peruana, tan nuestra: la maldita criollada.

Duración: 12 minutos

"La criollada es un ejercicio diario, una forma de vida aplaudida y celebrada. Cutrear, cabecear, pelar, sacarse una buena tajada son formas de criollada. No cumplir con una deuda, jalar el cable del vecino, coimear con sencillo a un tombo son clásicas criolladas. No devolver un libro, un disco o cualquier cosa que nos prestan. Ser impuntual es criollada. Total, ¡qué serán 10 minutitos!

Sacar ventaja de cualquier situación que se nos presente y colarse es una criollada. Exigir que nos den por lo que no hemos movido un dedo por conseguir es una criollada que linda con la mediocridad. Lo que hacen los políticos más que palomilladas son perradas mediocres que nacen de la criollada. Robar luz, contratar por asesor a la nana. Decir que son buenos maestros cuando no han pasado primaria. Argumentar con vales de pollo toda la plata que gastan.

Denunciar que lavan patas, que planchan camisas y lavan corbatas son maniobras acriolladas. Cuando muriendo de la risa cruzamos por la pista y no usamos el puente que hay a pocos metros es hacer la criollada.. Montesinos fue aplaudido por criollo, por pendejo. ¡Ese Montesinos es la c...! ¡Ta' que ese tío es la muerte! Lo mismo decíamos de Fujimori. Si elegimos un presidente decimos ¡Que robe pero que haga! Eso es, en esencia, nuestra virtud deformada a punta de criolladas. Por cada criollo que queda, miles hacemos criolladas. "Sobre mi pecho llevo criollada" es una bonita frase que deberíamos tener tatuada".

http://blogs.peru21.pe/apagalatele/

Cada 28 de julio se queda en sólo dar un saludo a la bandera. Ya que a cada uno de nosotros nos da lo mismo, la nota militar, la demagogia del mensaje a la nación en la que cada peruano se ve esperanzado con el ansiado cambio.Nos damos la estocada final destruyendo nuestro propio patrimonio monumental, pero al final nos contentamos con nada, tal vez esa sea una caracteristica de nuestro ser. Esperar y tragar saliva. Feliz día de la patria a cada uno de ustedes.

¡Soldados, armas a discreción; de frente, paso de vencedores!.

José María Córdova, en la batalla de Ayacucho.

Dandy's playlist
Mano negra - Machine Gun
Agustín Lara - Rosa de francia
Historia del crimen - Vuelo nocturno
Sexy sushi - Sex appeal
Los Prisioneros - Por favor
Toña la negra - Cenizas
Texao - Stone
Adelitas way - invincible
Caetano Veloso- Billie jean
G3 - Presión

Tomado del blog en donde no se para hablar mas que de música: http://cuzcotopiaesrockandroll.blogspot.com/

ElectroRock Cusco 2010

A tì K...

...y no hay manera de que multiplique mi cariño

por tus ganas y nos de mas que cero...

no sè porque le gano a nuestro labio el silencio,es

que el reloj no tiene el tiempo,no tiene el miedo

no tiene le fuego...

Alejandro Sanz

Gratos recuerdos de esto pero

todo ya esta resuelto

tu olvido cuerdo,frìo y sereno

cayo como el gelido invierno

sobre mi parque de niños riendo

sobre mi flor de lirio creciendo

y sabe Dios cuantos atardeceres poniendo.

Me ves mi amor

es tan dificil arrancar

fìame de nuevo el alegre

silvar de los àrboles

fusiona de nuevo mi ingenuidad

y tu talento.

No te preocupes que tu indiferencia ronda

y mi cariño duerme

mas si algùn dìa despiertas

y tu corazòn salte a borbotones

enterate que aùn mi lirio

no esta muerto.

J Jonathan

adopt your own virtual pet!

rockabilly!!!siiiiiiiiiiii!!!

Long life to Lucho Barrios

Escribo estas líneas muy apenadas y acompañadas por una copa de flojo cognac, mientras una radio local anuncia el comienzo cadencioso de un bolero en la voz ventral del rey del bolero. Lucho Barrios partió y nos dejó una colilla de cigarro a medio fumar y el vaso de cerveza a medio terminar, fue aquel acompañante furtivo de cuanto ebrio, poeta y bohemio despechado muchas veces arruinado por penas de amor llegaba a despilfarrar todo su dinero en una sola noche por culpa de alguna miserable infiel. Sus canciones hablaban del desamor, del amor imposible y la tristeza infinita las cuales increpaban como un escupitajo en el rostro del oyente donde la vida para el cantante era una tristísima infelicidad y no dejaba resquicio alguno a la esperanza. Esa desazón del clásico bolero cantinero que con el paso de los años quedó confinado al olvido y que ninguna cantina moderna en su sano juicio se dignaría a volver a sacar de sus empolvados estantes como fuera antes, ya que simplemente paso de moda o perdería a sus habituales clientes. Actualmente sólo unos cuantos alcohólicos y lastres arruinados siguen escuchando los boleros de antaño como sus pares no menos importantes: Olga Guillot, Leo Marini, Lucho Gatica, Julio Jaramillo y el cursi Segundo Rosero, que entre copa y copa animaban la noche de noctámbulos nigromantes a los que se les oía cantar algún estribillo de su repertorio, llegando incluso a las mismísimas lágrimas. Nos deja la voz alejada de Lucho en alguna radioemisora matutina que se anima a poner de cuando en cuando alguno de sus éxitos mientras uno viaja en autobús. Dolido, algunas veces poético, sus temas desbordan candor y melancolía, tales como: “Marabú”, “rondando tu esquina”, “oh, pintor”, entre otras.

Descanse en paz, Mister Marabú.

Estación Nocturna

I Estación

Primera Caída

Hoy tengo delirios de persecución

paranoia con sabor a exquisita perturbación

Por allá un ska rudo

tan rudo

que revienta la trompeta de Satchmo

Cierro la puerta a horcajadas

corro ,

salgo ,

¡oh no! Baudelaire está en el Mexique con unos novísimos tabloides bajo el brazo

¡Santo Dios! se acabó la Gran Guerra y los rusos se retiran de Manchukuo

¡Atónito!

las luces evanescentes de la marquesina del Bijou se dispersan

Otra sosa actriz murió…

- ¡No maldito gandul, ha partido la divina Bernhardt!

II Estación

Segunda caída

Saltos de Cama

Enciendo el fanal… ¡Ho! es el cinematógrafo

hoy en el avant-première…. Le lotus bleu

o una serial clase b…el noticiero comienza…

5

4

3

2

1

Incidente Mukden,

Stukas en picada sobrevuelan el Canal de la Mancha

la artillería volante de la Wehrmacht lanza sus lánguidas ráfagas

¡Bristol!.. no caerá ¡se los juro!

- The Royal Air Forces contraatacan.

III Estación

Tercera caída

Mi pequeña Rosine ¿Qué anduviste haciendo con ese bolchevique?

Rosine.

Hoy

te escribo del frente más próximo al oriental

Rosine.

mañana

caeré rendido a los brazos de nuestro enemigo

Rosine.

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XIV Y Última Estación

El cadáver puesto en el sepulcro

Todo ha terminado. Pero no: después de la muerte, la Resurrección.

Enséñame a ver lo transitorio y pasajero, a la luz de lo que perdura.

Y que esa luz ilumine todos mis actos. Así sea.

Vía crucis - Estaciones de la cruz.

perdido

magnificado

destruído

Así de flojo…

¡Despierto!

¿Qué demonios anduve haciendo?

Ahora me encuentro en un somier junto a

Humprey bebiendo martinis.

mmm….. Buenas noches.

BISEXUAL CONFESO (II PART)

(Audacia cohibida)

Me pasè el resto del dia rememorando una y otra vez su rostro, su expresiòn, su sonrisa, su mirada parecia perdida y despreocupada tanto como si no le temiera a nada, pero no displicente, sino mas bien fresca y serena. Sus ojos inspiraban una bondad indescriptible. Por mucho que intentaba parecìa que mientras mas dibujaba su rostro en mi mente, mas la olvidaba, de ahi que se me vino la firme obsesiòn de tener una foto suya.

No estaba convencido de lo que sentìa, ni tampoco se me daba por analizar; de lo que estoy seguro que era un rara combinaciòn, aveces deseo netamente sexual que la veia como a una "pornstar"y aveces inspiraba en mi una fascinacion algo parecido al amor, yo no sè, que aceleraba mi corazòn inquietando mi fantasia que la maquinaba como una doncella o princesa bajada del cielo.

Sin mas titubear estaba resuelta mi obstinaciòn po obtener una foto de mi princesa.
Estuve oculto detras de los arbustitos de mi esquina, colindante a la puerta de su casa esperando que saliera. Yo preparado con mi camara "8mp 4x zoom digital"mas no salia.Ya llevaba alli como una hora cuando un palmazo en el hombro me encrispo de sobremanera.

-Ajà picaron, espiando no?

Era Nels, chibolo del barrio.

Por lo general yo suelo responder cauteloso dando a entender que mi actitud es espontanea y casual pero encolerizado por el susto opte por ser mas descarado.

-A tì que te importa

-Le voy a decir a tu mamà

-Avisale pues que me importa-y afanoso se fue corriendo seguramente a cumplir su cometido el chibolo detestable hijo de vecina.

Algo desmotivado y hartado comenzaba a declinar mi promesa, preso del hambre dije:

-Al carajo con todo-con tono como si ya no me importara nada.En ese momento un haz de cordura, inteligencia y sensatez inquebrantable se apodero de mi como cuando te sientes razonable y claro de mente despues de un "pajaso".

-Yo Antonio C. Duarte,rogandole a una p... creìda, ja.

Hizo su aparicion a la puerta bajando de una auto "ella"...

-ahhhhh, suspiraba yo

continuarà...

J Jonathan

Nuestra última guerra

Al principio parecía el zumbido de una mosca, luego fue todo un enjambre. Los puntos destellaban ya sobre el horizonte y nuestros niños saltaban de alegría. Era evidente, el pesado sonido de una vieja pipa Volvo no se podía confundir. Pero el desierto delataba otros dos puntos negros escoltándolos. Los "camellos” habían caído en la trampa. Dinamitamos todas las rutas alternas, ninguna luz fue encendida durante catorce noches, aprendimos a comer tierra bajo las cuevas. Este pueblo o lo que quedaba de él, desde la inmensidad sempiterna del universo también había muerto para la versión oficial. Y aún así no pudimos evitar que vinieran con sus mercenarios.
.

Prepárate mujer, despacha los hijos a las alturas, que vean como luchan sus padres. La historia de los nuestros nos enseñó que la guerra era un animal que solo apetecía de más muerte. Pero aquí nosotros, somos los únicos que morirán por vida. Ahí vienen, con sus fusiles, con sus bombas, por sus dueños, trayendo el agua nuestra. Aquí vienen mujer, empuñemos quietos todas armas, que la última guerra de este mundo ya se acerca.

.

mija

Una sopa sin final feliz

La tomó de la cintura. Acarició tristemente su piel. La echó sobre la cama, en los ojos de aquella tierna mujer podía ver todo el placer que era capaz de dar. Anudaron sus lenguas con tal fiereza que bien podrían haber estado arrancándose el alma. Con una mano le manoseaba juguetonamente las tetas, luego, chupándole la oreja, la otra se perdía con voracidad entre sus muslos. La joven comenzaba a gemir alborotada sobre una jungla de cobertores, sus culos se contraían de goce al encuentro infatigable de los cuerpos. Le hizo el amor toda la noche, solo como lo hacen los grandes campeones. Al despertar sintió unas robustas y peludas piernas a lado suyo bajo las sábanas, mientras la voz ronca de aquel hombre unos años menor que él le preguntaba: ¿En qué soñabas, amor?

.

mija

Mantra

Canto por la obsesión nada sexual de profanarte
sobre un viejo manuscrito abatido

por recostarte en la plegaria de una música libre
y en el cuerpo de la poesía secuestrada
es el canto libre del esperma - zumo de un viernes madrugador
que no conoce reposo
piruetas psicoactivas en las sabanas del alma
y el Dharma Lion y mi Shangri’la
en tu manzana partida
mi insuficiente paladar derritiéndose
en tu flor de fauces uterinas a mansalva
escalando al séptimo cielo
durmiéndote en el lago simiente de Dios
porque no hay mas hierva, ni mas drama, ni mas sacramento
que en la anarquía pélvica de nuestros ojos.
porque afuera esta lloviendo y que mas se puede hacer...
y porque la poesía realmente no es de nadie
inspirados nos engullimos uno sobre el otro

esplendidos ante la monarquia efeba de la desnudez
aunque esta noche el techo de tu cuarto solo abrigue gatos y no estrellas.

.

mija

Un blues en tu nombre

Para L

Y bien, ¿quieres que hablemos de tu nombre?
Pues tu nombre es claro en claridad extrema
Puro como una mañana en el polo antártico
Oscuro en la oscuridad extrema
Tanto si, como un par de malos pensamientos
Filo agitador de regimientos de ebrios
Noble balsámico hachís porque invita a la calma
Vocal dulzona que se comprime como horchata en el paladar.

Delgado y frágil también es tu nombre,
nunca serviría de apoyo
porque cada vez que se le escucha venir despacito
Pierde uno todo el equilibrio
Se cae sin pudor hasta partirse los huesos.

En tu nombre voy a cometer una canción de dos minutos
puedo componer un crimen a dos pasos de ti
disecado en una habitación
el mundo parece desperdiciarse en un cuentagotas
un mundo arrodillado que se traga sables
se muere por inanición esperando bajo las
luces neón de los prostíbulos
detrás de las rejas de los parques donde te hizo el amor
hasta sorber todas las sales de su ocre tierra
y ver nacer de ella tu nombre huerfanito.

En tu nombre voy a tejer las noches de la ciudad con tus cabellos
y curtir sus atardeceres con tu piel morena
disculpa mi enfermedad
perdona realmente que no sea mas cruel contigo
pero cuando tras de mí estén las redadas de la gendarmería
me dejarás saltar libre a esos abismos negros
y volver a recorrer a ciegas el país que lleva tu nombre.

mija

ENSAYO:¿LA MENTE HUMANA NO LIMITA LO PERVERSO?

Yo me pongo a analizar a lo largo de mi corta vida y en especial este 2009 y digo a que extremo puede llegar la degeneracion en la humanidad,cuando hace unos tantos años no se veia tanto de...? y que al extremo de que los ancianos se escandalizan con todo esto, y que ahora se ve muy normal ;a las diez de la noche ya es el tema o comidilla preferida de la prensa capitalina; cuando veo que una madre enamorada por retener a su pareja es capaz de ser complice de la violacion de su hija por su misma pareja y socaparla al extremo de tenerla seis años en constantes abusos y vejamenes; por otro lado ya no es nada anormal ver episodios de padres que violan a sus hijos o hijos q cometen parricidio y etc....

Comenzando por las causas se me viene a la mente que de alguna manera la globalizacion, modernidad, liberalidad de pensamientos, la conciencia que ha tomado la humanidad de los derechos humanos ,el ser de moda "open mind" y el hecho de hablarlos tan abiertamente nos ha hecho insensibles al hecho;el tabù que existia al hablar de estos hace ciertos años y la dictadura irrefutable que tenian los padres sobre los hijos tal vez no permitian que se sucedan actos de tal calaña.

Por otro lado la modernidad de la television(miembro amerito de confianza en nuestras familias y que nos une quiza màs que un dia de platica familiar) subconcientemente nos haga mas insensibles en las cosas cotidianas de la vida al apreciar tantos muertos, tantas violaciones, tantos asesinatos, etc y por lo tanto lo asumamos de manera normal algo que ya no es normal.

A todo esto viene mi version concluida algo temeraria y descabellada...

Si sigue esto asi que no se haga rara la idea que de aca unos treinta años sea normal que los hijos tengan relaciones sexuales con las madres o los padres con las hijas y que nuestro sentido de conciencia al diferenciar lo bueno de lo malo se pierda, que las leyes avalen todo esto y Dios se desahueve y diga:

"Hasta aqui nomas llegaron carajo...fin del mundo", y se extinga toda esta raza enferma.

Suena fuerte como cuando digo que la siguiente moda para los jovenes sea usar jeanes rotos que muestren un testiculo.

Uno no sabe los confines de la perversidad, depravacion, talvez solo Dios en su infinita conciencia lo sepa, pero el hombre en su insignificancia nunca la entienda y por muy desarrollada que este nuestra mente y muy adelantada la inteligencia, tecnologias y etc no captemos jamas los limites del entendimiento.

Me hace sentir todo esto en una posicion de agnostico...perdoname Kant.

J.Jonathan

Chacalón

Llegan las tardes y el sol no parece dar tregua en este pedazo estéril de nada. El fermento de la ciudad en movimiento, el panal de piedras hirvientes se manifiesta a mis pies como un espejismo siniestro en medio de un desierto de alucinaciones. Por fin puedo reconocer caras. A dos cuadras de aquí esta la señora de los jugos, puedo reconocerme, miro aquel póster, escucho la vida como una vieja canción. Al menos tú eras Chacalón y podías mover cerros, yo tengo que conformarme con mi destino disecado, mi espíritu de mula o mi pequeña anatomía que no le cree, mi silencio estibador de cinco a cinco y mi vuelo catalizador presa entre tantas columnas, en esta gran jaula de concreto a la que llamo rutina.

.

mija

Vals pagano

Montaña azul, testa sulfúrea
cielo espumoso, voz cavernaria
cuanta fertilidad a los ojos de la piedra
amapolas rendidas en el vaivén del aire
botánica que alcanzas la cúspide etérea
del hombre hecho de limo y cal
damos vueltas como orates a la pira del mundo
somos ceniza que vuelven a la vida
como la victoria del polen de Príapo
las raíces vuelven a las
ciencias digitales del génesis
somos himno primer pantano
demiurgo in-fracturado

pobres devoradores de dioses

ebrios gentiles con la ira de nuestro tótem

sobre todos los patibulos.

Justa venganza de la creación
y en el caldero hirviente del alma
y a espaldas mismas de las orgías del Padre.

mija

Paisaje interno

Soy el bardo decadente
de numen incandescente
que ama sin saber a quién:
el de las japonerías
ritmos y melodías
aprendidos a Rubén.

Titina, tina, tontina
la de la voz argentina
y el aliento de jazmín.

Leonidas Yerovi (Mandolinata)

Tenéis buen cuerpo
Y una buena figura

María bonita, María Félix

Redondos pómulos, aire de jazmín
Rueda
y
Rueda
con tu tornasol tul.

En ese valle infernal
encuadre de desgracias.

Vete tornando
con el pliegue último
en una última canción.

Crisol de ave
enciende esta brega
en mi jardín.