Feliz Día Poeta Peruano : Como siempre no pasa nada

Desde 1985 esta instituido en el Perú el dia del poeta Peruano.Ley 24616.Esta fecha coincide con la desaparición del mejor poeta peruano "Cesar Abraham Vallejo Mendoza", quien este año cumple 7 décadas de su fallecimiento acaedido el 15 de abril 1938 en París.

Un dia como hoy recordamos la vanguardia poetica con poemarios de la talla de "Trilce"y "Los Heraldos Negros".

Adémas en nuestro país gozamos con una costelación de grandes poetas tal es el caso de : Federico Barreto, Cesar Calvo, Cesar Moro, José María Eguren, Xavier Abril, Juan Gonzalo Rose,Arturo Corcuera, Carlos German Belli,Martín Adan,Miguel Ildefonso, Domingo de Ramos, Carlos Augusto Salaverry,Blanca Varela,washington Delgado,Jorge Pimentel, Mariela Dreyfus,Raúl Brozovish,Javier Heraud, César Miró, Carlos Oquendo de Amat, Alberto Hidalgo, Enrique Verastegui,Winston Orrillo entre otros.

Sería interminable mencionar a nuestros rapsodas de la vieja escuela, a los nuevos y a los que estan por venir.

Que sería de nuestras tristes vidas sin ellos, teniendo la osadía de olvidar sus grandes versos, es momento de por lo menos hoy sacarlos de estantes llenos de polvo, recordarlos y no darles con palo como se suele dar a nuestros artistas en nuestro país.

Hora de la cena

Es la hora de la cena
líquenes, sapos y culebras
bichos disecados
colas de ratón
hojas del otoño pasado
jugos de mariposa
generosa tripa
melifluo corazón
manteles rotos y fruta podrida.
Es la hora de la cena
boca de manzana inapetecible
mejillas de cartón
festival de sidra
carnaval de sangre
ovillos de suciedad
ansiedad dorada de larva
...la mesa esta servida.
Peso ideal y níveas telarañas
futilidad y cubiertos
vapor de piedra
infusión de sol y medianoche
orfandad y flores amazacotadas.
Es la hora de la cena
música de crepé sin mas velas
pastelillos de humedad ventisca coronada
parches, parias y mas goteras
risa, embrujo suelto
desesperando tu cuerpo apenado
y sin mucha pena.

Quedará tan poco sobre esta mesa.

mija

Una tarde en el parque

"Sólo el dolor reina el olvido

y sobre lo que se va de sí, al ras de la vereda,

queriendo voltear la esquina.

El amargo árbol nace del infinito, ellos corren,

pero tú aún estás parado."
Miguel Ildefonso, El dolor (II)

Rata y Pájaro
no es un cadáver sobre los desagües
es una piedra durmiendo nada mas
¿para que hacerse tantos problemas?
y a seguir muriendo con los efectos del cuerpo
sobre los sueños automedicados
como las bancas del parque donde mas
me gusta dormir
porque aquí me gusta
e
s
t
a
r
a
q
u
í
aquí
y aquí
quise ser siempre un árbol
o una letrina ...ahora que mas da.

mija

Miasma

"Supe que no había ocurrido

No había asesinato en la pradera

La hierba no estaba roja

La hierba era verde

Supe que no había ocurrido"

Leonard Cohen, El primer asesinato

¿Cabe lugar de miasma?, te pregunté mientras
de bolero te vestías.
¿Cabe lugar de miasma en tu mocedad? y tu volteaste
con tus ojos de fariseo.

De fariseo?
Si, y en el espejo mismo,
ahí nomás,
junto al imbécil que te lavó el cerebro
y mientras mas te vestías
mas te hacías bestia,

ahí nomás.

De fariseo
y
luego?

Solo de fariseo....y bueno, luego,
luego...
no sé,
no quiero...
no sé.

Algún día, creo, esperaste para escapar
te atropelló una moto
te volvieron a escupir
te visitó otro angel
y aun así corriste, con tus ojos a patadas,
corriste.

Y la miasma? La miasma,
la miasma lloró por ti y tú
no lloraste por la miasma,
la miasma reposó en un bosque
en una muerte
en una niebla
en una Lucia
y tú ya no te embriagaste de miasma;
tuvo el descaro de morir,
morir en paginas andantes
ahí nomás
donde te vestías
ahí nomás, donde eras miasma.

mija

Voz de alquitrán

Todo (La noche de las comparsas)

La noche de las comparsas, una noche altiva,
caminado adelante, una noche de calles,
calles amarillas, de facción interesante:
calles de todo
calles sin luna
calles de melancolía.

Un gran animal no pudo con la noche,
el todo desistió,
sus estrellas se apagaron,
se durmieron con la comparsa
y al ser parte del mismo espacio,
al sentirse seguro,
no luchó, no siguió,
ya pertenece a otro mundo.

Lo amaron,
hoy que es olvido,
Lo dejaron
con sus calles al final,
mas estático cada hora, parece que
la muerte se empuñara
sobre su constelada respiración.

De pronto, al medio del sendero,
lacio su pelo (vuela en bandada de cuervos)
sumida en negros manantiales
inundan a los astros, en la noche de las comparsas,
el gran animal,
la gran vida
todos se inclinan, mas para ella
por la noche su figura pasa inadvertida.

Allá la cantan las calles sin luna,
princesa de azúcar, hija del mejor vino

Allá la cantan,
allá la aman, usurpadora, que allá la oyen:

Todos

Oigan un venir de ande de alto vuelo,
cada sombra al regresar, da sus gustos
por besar, siendo el dividir ,en sus labios,
la matemática un juego...

Y así
la noche de las comparsas
camina por todo el mundo
presa de su embrujo, envenenada de sus labios
ya ni reconoce al día, va pasando por las calles,
calles amarillas
calles de todo
calles sin luna
calles de melancolía.

mija

Oscuratismo

¡Cuidado! un cigarro incendiario en el 5° Piso

Para que sepan todos

a quién tu perteneces

con sangre de mis venas

te marcaré la frente

para que te respeten aún con la mirada

y sepan que tu eres mi propiedad privada…

Lucha Reyes, Mi Propiedad Privada

(Valsecito criollo)

Mi boca es un hoyo oval
una chimenea sin leños.

Es una locomotora
lanzando bocanadas de siluetas
y aros voladores.

fumata blanca
humo Vaticano

tizne y lumbre
llegan hasta el techo
se es[fuman]
estallan (*)
se dispersan al tocar el techo.

quiero llegar a ver
la fumarola
atravesar la estratosfera
rasgar la Luna
en una pequeña Big Bang

Ese humo cruel
vanidoso
impregnada de versos
son los que trascienden el mas allá…

En una pequeña catarsis
rompen los canones
al raspar tu ombligo

Hay de todos los tipos
rubios y blancos
solo toma uno
y disfruta la fumarada vespertina
en tu lecho mortal.

Nix

Solemne
la viuda negra
ha anclado
en su barca onírica
trae los cabellos exhumados
de algún infierno
trae el cielo como capa
en secretos de locura
y están en su pecho, ocultos,
pasos destellantes de Orión
bailando con la luna

Su sombra
instante
ata los recuerdos
de manos silencio profanadas.
Camina sola ella
por la arena
entre sugerentes
nieblas de cobre se desliza
Camina.
Tiene miedo,
como si bajo esos pequeños pies
emergiera aun las manos
en la espina, manos baptisterio
con besos de muerte
en pugna de su tiro de gracia…
Camina.
Se sienta en el climaterio
apenas si con su misterio conversa

y en su expresión se ha posado,
ansiosa, la calma
retozante deseo monumento
redención mar
meditación montaña
sinfonía nostalgia…

En el universo encapuchado
se ha plegado la viuda negra
para vivir [morir] de sí misma.

mija

Voz de alquitrán

fuma/rol@

Se pasean los arieles
con candentes aureolas

Luciérnagas sin hacer ruido
encienden sus lumbres
revoloteando en el cielo lunar.

En esas cadenas rotas
despierta del letargo la cigarra
de pieles suaves y verdes

Mantis religiosa hincada
ligera
en forma de cigarro Inca
de olor a incienso
ve la metamorfosis de sus antenas
sobre su mundo

Remueve las piedras del jardín
con cuidado y
veras a la vieja araña hacendosa
con teje y reteje
al lado de moscas moribundas
con un moscardón extasiado por vaivenes libélulenicos

¡mirad! a la cucaracha
saltando de piedra en piedra
frotándose las patitas en un tintineo amatorio
con el grillo mañoso

de hoja en hoja
de oruga en oruga
lamiendo las costras de las flores

no se encuentran cansados de mofarse de esos pequeños bichos
seres gigantes y latosos

pisotean y escupen
quemándolos al sol carnívoro
deshumanizados insectívoros.

¡dejadlos y observad!
al escarabajo trepar el techo

poemas del escarabajo
2007

Se Nos Fue Blanca

"...El coral clava su garra en tu sombra, tu sangre se desliza, inunda praderas..."

La gran poetisa peruana Blanca Varela dejó de respirar el día Jueves 12 de marzo, me hunde en un gran pesar su partida que según palabras de Carlos Germán Belli se iba una de las “Cumbres de la poesía peruana que ha tenido una resonancia notoria en las últimas décadas a nivel hispanoamericano".

Fue una de las poetas que llegó muy adentro de mí, con su pluma delicada y brillante cavó en lo más hondo de mi ser.

Después de Magda Portal y de las pocas voces femeninas que se atrevieron a escribir poesía y desafiar canones masculinos, se encontraba Blanca abanderada de la generación de los 50, una de las plumas más fructíferas de nuestro país.

Con la humildad que la caracterizaba, nunca busco ningún tipo de premio o reconocimientos, "nos deja un legado que ha trascendido fronteras"en palabras de Germán.

Condecorado con premios de la Reina Sofía de Hispanoamerica en 2007, Premio Octavio Paz de Poesía y Ensayo en el 2001,Premio Internacional de Poesía Ciudad de Granada Federico García Lorca en 2006 dos de los más importantes en la ciudad de España.

Vinculada con la elite intelectual de la época conoció conoció a Jean Paul Sartre, Simone de Beauvoir, Michaux y Alberto Giacometti, y estuvo además en contacto con el círculo de intelectuales latinoamericanos y españoles radicados en Francia.

En 1959 publicó su primer libro "Este puerto existe", en 1963 "Luz de día" y en 1971 "Valses y otras confesiones".
Más tarde, en 1978, realizó su primera recopilación fundamental con su escritura "Canto villano".
Finalmente apareció su antología de 1949 a 1998 con el título "Como Dios en la nada".

La poesía mundial se encuentra de luto,un eterno y triste adiós, descansa en paz Blanca.

Ya se encuentra en el parnaso .

Acá les dejó con algunos de sus poemas, el primero lo oí en un homenaje a Marco martos, Carlos German Belli, Arturo Corcuera y a Blanca, lamentablemente no se encontraba por motivos de salud.

STRIP-TEASE
quítate el sombrero

si lo tienes

quítate el pelo

que te abandona

quítate la piel

las tripas los ojos

y ponte un alma

si la encuentras.

A ROSE IS A ROSE
inmóvil devora luz

se abre obscenamente roja

es la detestable perfección

de lo efímero

infesta la poesía con su arcaico perfume

BODAS

Perdidos en la niebla el colibrí y su amante.

Dos piedras lanzadas por el deseo

se encuentran en el aire.

La retama está viva,

arde en la niebla,

habitada.

( dedicatoria)

CURRICULUM VITAE
digamos que ganaste la carrera

y que el premio

era otra carrera

que no bebiste el vino de la victoria

sino tu propia sal

que jamás escuchaste vítores

sino ladridos de perros

y que tu sombra

tu propia sombra

fue tu única

y desleal competidora.

DESPIERTO

VIII

Despierto.

Primera isla de la conciencia:

un árbol.

El temor inventa el vuelo.

El desierto familiar me acoge.

Alguien me observa con indiferencia.

ESCENA FINAL

he dejado la puerta entreabierta

soy un animal que no se resigna a morir

a eternidad es la oscura bisagra que cede

un pequeño ruido en la noche de la carne

soy la isla que avanza sostenida por la muerte

o una ciudad ferozmente cercada por la vida

o tal vez no soy nada

sólo el insomnio y la brillante indiferencia de los astros

desierto destino

inexorable el sol de los vivos se levanta

reconozco esa puerta

no hay otra

hielo primaveral

y una espina de sangre

en el ojo de la rosa.

Poesía

Señores,

habrán el telón....

¡ no !

mejor no ....

por ahora tengo vergüenza,

hoy también

me voy sólo a casa.


No vaya ser que vean

la repugnante serpiente

que se enlaza a mi cuello

....nuevamente.


Es que… señores ¡¡entiendan!!

piélago de ella soy ahora

y que quieren que haga?

no

no

no quiero hacer nada.

Por favor.

mija

Oscurantismo

Todavia alumbra

Mi juventud no fue sino un gran temporal

Atravesado, a rachas, por soles cegadores;

Hicieron tal destrozo los vientos y aguaceros

Que apenas, en mi huerto, queda un fruto en sazón
Charles Baudelaire, El enemigo

Todavía alumbra cuando intento que no.
Dios sabe por que,
Dios siempre sabe y no me dejo saber.

Todavía se tuestan cuando la clarividencia es blanda.
Y bajo siempre enquistado a la casualidad,
y sigo obrando como un buda, amasándome por
un prolijo quehacer.

De ojos salpicados,
biónicas linternas
y en cada onda de producto,
humeantes coladeras hacia
un Andy Warhol desentendido.

Y no veo por que...

Todavía desvaría cuando
nieva.
Todavía las comadres cuando
canto solo.
Todavía los colores cuando duermo en daltonismo
Y rodantes cartamores
murmurando tras la nictálope alucinación.

Dios tendrá que saber...

mija

Oscurantismo

Los monstruos

Que hermoso cerrar los ojos y escuchar al cuerpo pedir ya no más. Son las tres de la madrugada y andamos por ahí como aparecidos. El ácido cae fecundo por los ojos. Estamos exhaustos, estamos metidos, escupiendo estamos en el seno del cráneo, queremos caminar. Acaso hemos llegado un día tarde, los autos nos detienen, negligés de caucho nos invitan al sueño, “vete a casa” nos dicen. Y aunque nos atropellen, todo aquí ya esta muerto, suspendido en el vaho, ruido de nuestras células reacias a contribuir al caos metálico y profano. El alcohol también nos tambalea como a los santos del Corpus Christi, somos animales o somos autómatas. Jóvenes árboles de montaña. Nuestra conciencia es ayer que parece responder a latigazos, el esqueleto a esta hora es solo un sistema de palancas insufribles, pero hay un alma que todo lo mueve, todo lo orquesta y alimenta con desgarradora ternura. Nos encontramos una ciudad agotada, queriendo huir de nosotros o somos nosotros los de los veintiún años y el tráfico en la Plaza de Armas. Pero a pesar nuestro, que hermoso es tener todos estos veintiún años, es cierto. Abran paso, queremos caminar.

mija

Él se sentó aquella noche

"Porque yo en el amor soy un idiota

que ha sufrido mil derrotas

que no tengo fuerzas para defenderme

Pero ella casi siempre se aprovecha

unas veces me desprecia

y otras veces lo hace para entretenerme y es así Uuuuu.."

Canción de quincieañeros...

Esta tejida la muchedumbre
los amigos, solo se componen
copos de mujer se escuchan
y se perfilan
y dolosamente

Se encuentra solo
él esta bandido con una melodía
que jamás pensó probar

Él te vio sentado en el marco
de los pretextos de su Santa Inquisición

pudo haber sido, acaso, peor?

Quiere saltar
quiere rugir
ser un incesto…
probarte en relámpagos manuales
y hasta chuparte el ultimo rincón de uña

pudo haber sido, acaso, mejor?

Él es humano
que la noche
que los años
que tu vientre
y ese vestidito verde “No me mires,
pero mírame!”
lo están fatigando

Con que esperanza puede llevarte
este hombre a una región de muchedumbre?

No son hermanos
pero como si la misma canción
los hubiera visto nacer
y el mismo saludo los hubiera
criado un año

Y ahora te vas de casa
y talvez un beso los detendría
sin intención
y ahora te vas a otra casa

Que despierto que está
y solo puede soñarte
que estúpido que está
te endulzaría a sacacuartos
como unos reflectores
de esquina muerta

Ya no puede más
es bueno cerrar las tormentas
de buen perdedor
la cuadra gatuna se prepara a
recibirlo…

Pero él salta
ruge
y solo
y nada más…
te saca a bailar.

mija

Voz de alquitrán

Poesía

"Con la frente como una bandera perdida

te arrastro cuando estoy solo

por calles heladas

por cuartos negros

proclamando infortunios"
Ser, Paul Éluard

El cuerpo, de una hembra, desnudo

me esta mirando,

me aplica la fiereza de su manto,

me amalgama a su titanio inferior

y no sé que hacer,

no quiero hacer nada.


Se encrudece en un murmullo lento

despega por la luz su cuerpo

para dormir aguada en un pincel,

fuente de un trazo de tenue expresión...


y me esta mirando,

con su cuerpo creacionista,

me esta mirando

y no sé que hacer,

n o q u i e r o h a c e r n a d a

mija

Oscurantismo

Decadencia Conflictiva

¡Solo el hondo sentido del estío!
Mi sombra triste,
mis manos que rebalsan
el reflejo incesante de las olas
y el sonido sin paz de los naufragios
acudiendo
al dolor de mis canciones.
Luis Hernández (La canción de Charlie).

Mi prosa es decadente/
Yo soy un decadente…

La ciudad está también decadente
la gente de la calle igual de decadente

Hoy decadente/ mañana decadente
mil veces decadente

Explosión decadente/miasma decadente

La muerte se asemeja a lo decadente
en un cielo de valium decadente

Mi poema es decadente
de baja rima y ritmo decadente
De mi dadaísmo decadente
realismo Decadente

todo/pero todo/ Decadente…

y el que lee también igual este decadentismo
será un decadente.

¡Ahora, Juzguen lo decadente!

Decadente, Decadente, Decadente,decadente,decadente, te, te, te.

2001

Paraíso 5uicida

Para: Gérard de Nerval.

Puente/
sucio puente, armatoste de cemento
eclosión de estrellas…

Quise matarme /
dos
tres
cinco
veces…

Aquel día robaron mis sueños…
ese derecho de nacer….

Volveré al pendón de los muertos
caminando encima tuyo me dejare llevar…

Separados por una capa de bruma
para llegar al asfalto me faltan solo cinco segundos…

Puente Villena, puente de Almudena
vereda de forasteros, será un día de Sol
o de Luna…

Acordarme será ese día,
Recordarme alguna vez
que hubo pergaminos, óbitos y abrazos…

/Despegaremos en otra oportunidad/
Solitario deseo….


2002

La noche alternativa

“Los ojos se enfurecen, las lenguas giran
el cielo afluye a las narices
como una leche nutritiva y azul;
estoy pendiente de vuestras bocas
mujeres, duros corazones de vinagre.”
Antonin Artaud, El ombligo de los limbos

.

.

No se donde estaba

finalmente

Creo que seguía hurgando mi nariz
cuando me perdí en la noche alternativa.
Aunque desde ya tenia la lujuria conmigo
como autopistas tribales que ahora nacen
en plena fogata, diluyendo mi caligrafía de cristal
vendiéndole al mundo entero la idea de porque estoy
frente a la perfecta

Tus ojos estaban ahí
Del ojo de tu alma podría jurar
Del aliento de tu alma:
Yo estaba ahí

Aunque

Desfibro los viejos tambores luna asceta
Despellejo sin piedad las sierpes del techo mental
Me caigo expulsado al fin con todas las astillas
ya no se si realmente estuve ahí
ver la animal coreografía de la gente
o mi corazón un termo en ebullición
escuchar sus motores en sincronía perfecta
la pulcritud emancipada del bullicio
Todo eso me hacia dudar de tí
de tí y de mí
Talvez éramos parte de algún borgiano plan
de la trasnochada inspiración de algún maligno creador
como la incontinencia redentora de una caja musical
quizá no éramos mas que pantomimas

en la arquitectura de un sueño vagabundo

¿y si no somos mas que un solo sueño

o el universo alquilado por uno?

Creo que nunca estuve

o
despierto

.

.

mija

Un extraterrestre en la avenida El Sol

Alien de mí posible marca…
Extraterrestre en el paraíso
de las empresas capitalistas.
Transnacional de mi propio ovni,
de planeta en planeta

El caballero de las nebulosas
que a esta hora se apacigua
en las guitarras

Casi mirando al cielo. Casi – casi
Dejarás un poco de tu patente en los ratos
cuando desembarquen mis manos en el bolsillo.
Dejaras tu encuentro del cuarto tipo
en este único tipo.

Y mientras tanto doy un pequeño paso para el hombre…
Un gran salto a esta ansiedad

Quizá la gente no te reconozca
¿Acaso eso importa?

Es el extraterrestre el no terrestre que lleva
el parroquiano al hacer la matemática,
las encuestas de su producto en el mercado
y la forma en que se roba asimismo
los intereses de su locura.

Despierta entonces
Ve. Aluniza en los cráteres de la socarrona vesania
Y no te olvides, por cierto,
Dejar a cada niña curiosa unas notas de piedra sideral
como la rúbrica de tus caricias.

mija

Voz de alquitrán

LICANTROPÍA

Hay luna y hay lluvia
...
voy albergar ambas en
un siempre, mas un ayer
y cuatro misterios.
Hay luna y hay lluvia...
y hay sordera,
estremece mi pregunta:
por donde me he de marchar?
Y si algún alto
habrá de lugar madre...
también por ahí
entraré, ya navaja, a las
piedras su infesto?
... ha de ser.

Hay luna y hay un resbaladero.
Hay lluvia y hay una intención
profundamente bestial.
...
y no quiero pero debo
albergar ambas
como cayendo
donde aun lo sentido
no escupa desprecio
y las incógnitas de este sincretismo
no me lloren al candor
de su agnóstica sacramentalidad.

Hay luna,
se que por un milagro,
se que a las piedras me ha empujado.
Hay lluvia,
y con ella y con la otra,
los dichosos muros han de excitarse
ante el desparpajo.
...
esta vez las
dos se han besado;
y no por mi, cada ósculo
ha sido quien incite;
ya voy a salir (drogado)
con ambas, de raíz ,en mis brazos
ya voy en metamorfosis
(anochado, alluviado)
con cada roce de invisible rubor
así del híbrido trago
que ellas me han dado
...y otra vez...y otra vez...

En un siempre.
Mas un ayer.
En cuatro misterios.

Hay luna y hay lluvia
...ha de ser.

mija

Oscurantismo

Pre-Su Real

Me declaro sumamente surrealista

cuando acaba la canción de Edith

Floté en el cielo azul porque en verdad es azul...

El amor no mata

¡Se los Juro!

Amor de protones, lánguido corazón

Hoyo oscuro…

Duerme hoy mi dulce gorrión

¡Piaf! Reventó la cara de los locos
Vals del inmune
Retorne del averno a compas de danzón
Ángel caído pesetero me vendió por 2 soles y un abrazo
tres azucenas y un azahar.

Me tome un café con D’annunzio

Comí tres veces

Fui atormentado tantas veces

Recibí golpes de tantos

pero tantos…

Odios ajenos

Continua la resaca antigua

.

(Repentinamente)

Trasnochadas muchas

Arrancado de María y de Carmen

Revente las burbujas anarquistas ...

(Valen acaso eso tus pupilas rosas y rojas)
Hice chimeneas de los besos de Sol
callé muchas veces, caí de bruces al resplandor
de la calle Inca de Santiago

Johnny Thunders, Sid and Nancy vicious
Volveremos a reunirnos en el Ny
Tomaremos cocktails en algún subterráneo ...