martes, 6 de marzo de 2012

The Weather Man: El Sol de cada mañana y la larga epopeya de la resistencia


The Weather Man: El Sol de cada mañana y la larga epopeya de la resistencia

Escribe: Julio Páramo

El Pronóstico significa aventurarse a conocer algunos de los hechos que sucederán  a futuro. Podemos pronosticar nuestra vida, nuestra muerte, las carreras de caballos, las ventas del mes y hasta el tiempo, al igual que el trabajo de  muchos  presentadores televisivos al reportar  los sucesos  meteorológicos más importantes y  que en forma de  agoreros o pitonisos  nos indican los acontecimientos futuros  del  tiempo que nos debe aguardar en los días venideros.  Hacen  girar el mundo a su gusto en una pantalla,  mostrándonos nubes y chubascos en la Cordillera Cantábrica, una nevada de tres días en Quebec, vientos alisios procedentes de latitudes subtropicales que  soplan raudamente dirigiéndose hacia el Ecuador, un tornado con nombre de mujer originándose en las Antillas Menores, un Sol incesante en Pimentel Chiclayo con un pronóstico ampliado de lluvias y granizos intensos en el sur y centro de nuestro país, hablan rápido y rotan el globo  con  soltura y desparpajo, pasando  desapercibidos a nuestros duermevelas matutinos o como complemento de programación de algún noticiero; puede que algunos de  ellos  se equivoquen muchas veces y a muchos de nosotros nos de lo mismo  al  ser condicionados a los vericuetos y vaivenes  del clima, que al final  tengamos un día  de sol o de lluvia  siempre  nos andaremos quejando por los patrones del tiempo,  a esto último se dedica el héroe de esta historia David Spritz (Nicolas Cage) Un Forecastweather.
David Spritz es el hombre del tiempo más conocido de la televisión in the second city (Chicago) y se encuentra es su mejor momento profesional ya que tiene la posibilidad de  ser contratado por una cadena nacional en Nueva York en un programa llamado “Hello America”, las cosas no pueden marchar  mejor para David Spritz, pero viene atravesando  un mal momento en sus relaciones y en su entorno familiar, cada mañana despierta como hombre divorciado de dos hijos y con una ex-esposa acechada por otro. Nicolas Cage(David Spritz)  tiene el rostro desencajado, el gesto mohín de  absoluta  sumisión  con su entorno, es víctima de insultos y  blanco de restos de comida que la gente le lanza desde sus autos: nuggets, malteadas de chocolate o envolturas de hamburguesas,  siempre   comida rápida,  luciendo la solapa de su indumentaria continuamente manchada por comida,  originado por  que una vez un tipo en plena grabación de uno de sus programas le arrojo un vaso delante de  cámaras, y será la pesada cruz que tendrá que cargar por el resto de sus días. David Spritz hombre callado y parco que llega casi a la  completa inexpresividad, un héroe byroniano,  casi un marginado de la sociedad que además está en controversia con él mismo, a veces cruel, a veces amable, devoto pero sin fe, y nunca satisfecho, son las características imprescindibles del prototipo de  antihéroe del que fuera dandi y decadente Lord Byron, tiene una hija a la que quiere  introducirle en la práctica del arco y la flecha para liberarle de la depresión del que hará un estilo de vida futuro, un hijo acosado por un tutor depravado que recibirá una paliza del propio Cage(David Spritz) y es que con cada uno de sus hijos buscara una conexión más cercana, pero existe una barrera  infranqueable entre padre e hijo al igual que la relación  que viene atravesando con su padre con el que  casi no tiene ningún tipo de comunicación alguna, sumado por el cáncer de este interpretado por el gran actor británico “Michael Caine”, dicho sea de paso, uno de mis actores predilectos; una esposa  que tratara de recuperar, pero  pese a todos sus esfuerzos,  estos serán en vano, su vida como hombre del tiempo  irá cambiando vertiginosamente al igual que el clima a lo largo de la cinta. 
David spritz o – la nevada Spritz. Es el nombre con el que bautizo el comienzo de la llegada de la primera nevada a la ciudad, cuando está frente cámaras  oculta muy bien su aire timorato y se muestra como un hombre acartonado y desenvuelto en medio de los reflectores. Chicago es una ciudad sórdida asolada por el invierno al igual que los personajes de la cinta en su constante búsqueda de la  felicidad con la  incontrastable  quietud de sus vidas.
Nicolas Cage que tiene papeles entre buenos y mediocres, pero sin duda alguna se encuentra en lo más alto de la cresta de la ola, tiene el coraje de llevar el apellido de uno de sus héroes de comics favoritos y  de no cargar con la pesada carga de los Coppola con quienes está emparentado, es por ello que  cuenta con  varios premios en su haber como una estatuilla del óscar por “Leaving Las Vegas”, tiene  papeles inolvidables como son  los de: El ladrón de orquídeas, birdy y corazón salvaje de David Lynch.
Por otro lado el director Gore Verbinsky  tiene una filmografía singular y variada como director y ganador recientemente de un óscar, como  también de realizador de videoclips como el de la banda Bad Religion. The Weatherman es lo mejor de su filmografía y uno de sus filmes más logrados por el tenor tragicómico  de un hombre que tiene las emociones paralizadas al tratar de recuperar a su entorno más querido su-familia-.Una película de extraordinaria riqueza y valía  visual, siendo más exactos por el guión bien elaborado y por los diálogos grandilocuentes escritos por Steven Conrad revelándonos al espectador el estado desensibilizado, adormecido y algo dopado del protagonista, trae a colación la hagiografía de David Spritz sola y lúgubre  como un Guillermo Tell portando arco y flecha por las calles como un héroe caído con  honor en la batalla, con la capacidad de pararse y seguir peleando, pese  a que todo  juegue en su contra, metáfora larga de la vida o sentimiento trágico de ella, llega a ser como un personaje de Unamuno, pero sin un salida fácil como es el suicidio, como olvidar la caminata que hace en una toma impresionante por el Times square(Nueva York) en un siempre caviloso y  preocupado protagonista. Sin final feliz o  esperanzador termina con un saludo en un desfile muy al american style, con las principales figuras de su nuevo lugar de trabajo,  delante de una compañía de bomberos y  detrás de la imagen en forma de globo de Bob Esponja, pero siempre detrás de este, como diría al final de la escena David Spritz, recordando que siempre nos espera el sol de cada mañana.








viernes, 17 de junio de 2011

¡La cultura vale más que el dinero! Salvemos el Palais Concert





El espacio que fuera el rincón literario más importante de nuestro país y donde se reunieran la crema y nata de las letras peruanas como: "El Grupo Colónida". Viene siendo destruido por un conocido Centro comercial alterándose la estructura original con que fuera concebido. El Palais Concert fue el café-confitería que albergara las más encendidas discusiones literarias a principios de siglo XX. El iconoclasta, dandi y vanguardista Conde de Lemos(Val-del-omar) era el centro de atención y es en el Palais Concert donde realizaba el acto de besarse las manos al momento de concluir de leer alguno de sus versos y animaba la tertulia literaria junto a Vallejo y Mariategui autores noveles en busca de reconocimiento y ahora de culto. El Palais Concert fue uno de los primeros locales modernos de Lima de un estilo afrancesado y muy acorde al ambiente de “Belle epoque” que se respiraba en ese entonces. Contaba con un cine, una máquina de helados, escaleras de mármol, ventanas con lunas de vitró y palcos muy bien alumbrados con luz eléctrica toda una novedad para la época, era un ambiente refinado que animaba la pobre vida nocturna con su orquesta de valses vieneses, después de su periodo de esplendor se instalaron: tiendas, zapaterías y hasta una pollería. Que no quede solamente en el recuerdo la imagen en el billete de cincuenta soles en el que queda plasmado el rostro de Valdelomar al lado del local que lo hiciera famoso y reconocido como un mero instrumento de cambio cualquiera. Es el momento de indignarnos y hacer algo para que el Palais Concert sea declarado como Monumento Histórico y no termine destruido, frente a una modernidad que solo siembra cemento para alimentar su sed de riqueza. A los indignados pueden firmar aquí el petitorio.











Tu sonrisa traviesa

se miro en el plaqué

de la tetera obesa
y en la taza de té
La música vienesa
aletargó el Palais

Rimé de sobremesa

un verso sin por qué.


Abraham Valdelomar






Escribe: Julio Páramo
















miércoles, 15 de junio de 2011

Mutual Appreciation




El cine no es una representación real de la vida al menos eso es lo que dicen algunos entendidos en el tema, pero en esta ocasión sucede todo lo contrario; en esta pelicula ocurre casi una representación exacta del gran teatro de la vida , la cadencia y la tranquilidad se desmenuzan de a pocos desde el inicio hasta el final, se observa a primera vista la profunda intimidad de los personajes circundantes de esta producción que es la piedra angular para comenzar a entender esta pelicula llamada muy acorde con la trama“Mutual appreciation”. Es una pelicula sobre jóvenes con muchas ilusiones y con inmensas tribulaciones en sus vidas. Allan(Justin Rice)héroe extraviado de esta historia causa empatía en el espectador y sueña con ser un músico profesional que toca en una banda que está sufriendo un proceso de franca disolución” Los Abejorros” (Bumblebees) en la vida real líder actual de la poderosa banda Bishop Allen con un estilo parecido a los Talking Heads. Allan luce un estilo indie, una banda indie, un comportamiento indie frente a la vida, tiene un aspecto relajado, algo perdido al no saber lo que busca en realidad, despreocupado, introspectivo y timorato a la vez en sus relaciones que no se enfoca en hacer daño a nadie ni mucho menos causan detrimento alguno a los que lo rodean; estereotipo de estos días del joven moderno, diran algunos. Llega a Nueva York y se rencuentra con unos viejos amigos un profesor y una disc jockey que tienen una relación de casi un año. Ellie, periodista y disc jockey se ve atraída por Allan pero ninguno de ellos hace lo posible por establecer una relación concreta el uno con el otro donde solo hay miradas, gestos y algunas caricias de por medio, ella le confiesa su afecto hacia el inmaduro Allan pero ninguno de ellos se inmuta ni esta dispuesto a ceder, la película no es una romántica cursilería ni algo por el estilo, solamente se trata de las apreciaciones mutuas entre los protagonistas (el profesor, Allan y la disc jockey) en el que juega un rol importante su medio . Los diálogos son intrascendentes y frescos lo que lo hace atractivo y gozan de un aire intelectual por los lados que se la vea. La naturalidad en que se desenvuelve la cámara al que no se le agrega suspenso, ni mucho menos escenas intensas llevadas hasta al paroxismo, al no estar sujeto al uso de grandes efectos con el que se encuentra acostumbrado el público promedio, rodado sin grandes pretensiones como si fuera casi un documental de no-ficción. Andrew Bujalski (director de la película)filma en blanco y negro como se debe de filmar para conseguir un trabajo exquisitamente artístico y que forma parte del movimiento “Mumblecore” un cine caracterizado por su bajo presupuesto y relaciones personales de una generación sub-25 determinados por la holgazanería de una generación noventera. Su estilo de trabajo es casi estático y minimalista; sus guiones son altamente improvisados algunas veces cortados, contando con la ayuda de actores no profesionales y ejemplo de ello es la recomendable pelicula ”Funny Ha Ha”su otra producción . Traen a la memoria lo mejor de las realizaciones del movimiento del cine independiente americano de Cassavetes y Jarmush. La cereza en el postre y como corolario final viene acompañado con un abrazo abrupto al final de la película entre los protagonistas quedando muy en claro que solo es una apreciación mutua y un gesto de buena amistad entre los personajes.



Escribe: Julio Páramo


martes, 25 de enero de 2011

La araucana en la post-modernidad




Alonso de Ercilla el conquistador español que vino a nuevo mundo a escribir un poema extenso llamado “La Araucana” que se alejo de cualquier moda literaria para su época; ya que en ese entonces se exaltaba la belleza y no a la guerra ni mucho menos la brutal conquista por parte de los españoles en el continente americano. Este poema narra las vicisitudes y resistencia de valientes araucanos muy bien unidos que soportaron el embate del nuevo invasor proveniente de tierras extranjeras; destacándose estos por su crueldad y fiereza al momento del combate al no llegar a ser dominados ni por los mismos Incas.
Lautaro, Colo colo, Caupolicán y Tucapel son los guerreros más representativos, este último es una especie de guerrero legendario muy parecido a –Aquiles y Hércules-sus equivalentes griegos. Un Arauco brutal y sanguinario reflejo de su pueblo indómito que puede quebrar con su mazo los yelmos de sus adversarios; a la vez es un hombre muy respetado por su pueblo y por su jefe Caupolicán.
Los españoles llegan a tierras mapochas al mando de Pedro de Valdivia con la intención de doblegarlos, cruzan el BíoBío para apoderarse de sus tierras, empero en su afán conquistador sufren de serios reveses en el proceso de dominación. Pedro de Valdivia es tomado prisionero, llevado a consejo de guerra y al no realizarse este, es ajusticiado por Tucapel que de un solo mazazo le rompe el cráneo, hasta acá por lo pronto finaliza la primera fase de la conquista.
Hurtado de Mendoza es el nuevo Virrey plenipotenciario del Perú encargado de sofocar cualquier tipo de levantamiento contra la corona española, envía desde el Perú y Ecuador miles de yanaconas, españoles y nuevos aventureros para la conquista de Chile, es en donde aparece el autor Alonso de Ercilla para narrar la historia del sometimiento español sobre el pueblo indígena.
Es una época de importantes cambios en el mundo Carlos V abdica la corona a favor de su hijo Felipe II izándose las nuevas banderas reales. Juan de Austria encabeza las tropas para luchar contra los infieles musulmanes dirigiéndose a Lepanto, Grecia. Por otro lado los guerreros araucos se alistan para enfrentar al enemigo, los tambores de guerra resuenan, los bravos araucanos se adaptan muy bien a la tecnología de su época. Caupolicán y sus huestes montan a caballo, usan armaduras y manejan los arcabuces a la perfección, sin embargo los miles de hombres que llevan consigo los españoles representan una fuerza abrumadora imposible de controlar para los araucanos que pese a los esfuerzos mostrados en batalla resultan en vano. Tucapel y sus compañeros de lucha son finalmente vencidos; primeramente es asesinado Lautaro en una asonada mientras descansaba en los brazos de su amada, posteriormente es ejecutado Caupolicán -la cabeza principal de la resistencia- jefe máximo de los imbatibles
araucanos. Es un argumento mágico-histórico con muchos pasajes oníricos un tanto idealizados por el autor que hasta hoy en dìa sigue siendo un texto aún desconocido.

Escribe: Julio Páramo.



Lima, Martes 25 de enerero 2011





jueves, 23 de diciembre de 2010

Que sera... pues no es un tiempo es un niño navidad

Para muchos es una señora que se viste de blanco
y que a todos nos hace mucho frio pasar,
o resulta que es un montón de nieve
con la que se hacen muñecos
que antes de que se derritan hay que decorar.
Dicen tambíen que es un árbol de verdad
o de mentirta ¡que mas da!
y que en lo alto una estrella debe llevar,
es un monton de regalos que vienen y van
sacando sonrisas y esperando no quedar mal
Para otros es calor y verano es playa, es vacacion
es la mejor temporada para no hacer nada
ni por equivocacion
Pero ya sea en frio o en calor
para muchos es mala epoca
porque siempre trae lagrimas y dolor
Es como un espejo cruel que nos desnuda
y nos recuerda que aunque haya mucha gente, la soledad
en estos tiempos... es peor.
Aveces no hay a quien darle un regalo
de esos que salen del corazon
ni nadie que nos regale
sin en el afan de comprar nuestra intencion
hoy me toca gritar hoy me toca decir
antes de que creas mentiras de publicidad
la navidad no es un tiempo!
no es una epoca!
es una persona, es un niño , es Dios
y su pequeño... pero unico hijo El es la NAvidad
el quiere ser tu navidad
y aun ahora despues de tantos sigles
sigue buscando donde nacer
que pesebre le puede dar abrigo.
Dejalo entrar amigo y ya sea con calor o con frio
sabras lo que es verdaderamente la Navidad

martes, 12 de octubre de 2010

El Escribidor Que Alcanzó Un Premio Nobel


Desde mi pobre estancia sola y lúgubre de mi habitación esbozo estas líneas embriagado de una emoción sana como lector voraz de la obra de MVLL al saber que al fin se hizo justicia con las letras peruanas. Este premio va para todos los hombres de letras, tantas veces ninguneados por críticas adversas e inútiles, quiénes soportan día a día el peso de un aparato estatal imbuido en una total apatía cultural, es por esta y muchas razones para todo amante literario de Zavalita que nos llena de orgullo y aplaudimos la elección de la Academia de Estocolmo como premio nobel de literatura 2010. La agradable noticia es saber que el premio obtenido recae fundamentalmente para aquellos escribidores desconocidos, sin nombre, sin editor y sin nada obtenido en la vida, derramar algunas lagrimas, tal vez puedan estar de más pero,pero es cuando volvemos a revisar las historias del polémico autor de ensayos como: ”El Pez En El Agua ”y “La Utopía Arcaica” Este último un análisis crítico del Indigenismo que fuera vanguardia en nuestro país a lo largo del siglo XX y el que fuera su principal representante “Arguedas”. Es en este viaje alucinante a su mundo interior como autor de “La Ciudad Y Los Perros” Nos deleita el proceso creativo que dieron origen a sus primeras creaciones, devorar hoja a hoja, párrafo a párrafo, cada espacio, limpiar el polvo acumulado de sus libros, cada frase, cada devaneo del autor de la “La Casa Verde” Que se convierten en una experiencia renovadora, es para cada uno de sus admiradores de alma triste y pluma seca que intentamos imitarlo tratando de llenar muchas veces en vano cuartillas motivados por la irracionalidad de conseguir un trabajo artístico similar ; es en ese inimaginable transitar por la locura, dejar de lado las cosas simples de la vida para complicarnos una y mil veces más nuestra existencia monótona y es cuando nos aventuramos a ese mundo fantástico llamado literatura. Este premio va dirigido con todo derecho para todos aquellos olvidados que habitamos en este lado del mundo o al menos para inflar aún más la gloria propia de Vargas Llosa al cual ya está acostumbrado.






De Londres a París, de Carlos Barral a Carmen Balcells y finalmente con Alfaguara su última editorial hasta el día de hoy. Se volvió en un hombre de barba suave que envejeció mejor a los de toda su generación mudandose de vestiduras tanto políticas como intelectuales. Un hombre alto, esbelto, de pelo blanco que se va transformando de a pocos en un gigante literario en un catoblepas que se va alimentando de sí mismo que a lo largo de su larga carrera va acumulando kilometraje literario y no en vano se convirtió en un peso pesado de las letras mundiales. MVLL es un referente indispensable para otros autores siendo el brazo fundamental del llamado “Boom literario latinoamericano”. Su paso de estudiante rebelde del Leoncio Prado a candidato presidencial; en su arduo recorrido desde la gestación inicial de los “Cachorros” hasta su novela emblema a la que no dudaría en escoger como la mejor de toda su producción “Conversación en la Catedral” Siendo este último uno de mis  libros de cabecera que con el paso del tiempo confirma la versatilidad de MVLL al momento de escribir mostrando sus dotes de gran observador de la realidad peruana, demostrando una capacidad infinita al transformase en un autor universal. Es el hombre nacido en Arequipa, hijo del Misti y de su campiña, que deja de lado cualquier regionalismo montaraz con esa soberbia que caracteriza a los nacidos de la ciudad blanca como: República independiente; pero ese no es el caso de Varguitas. El autor de quién ya no se dejara de hablar en cafés literarios por mucho tiempo y quién se convirtió en un autor para el futuro de nuevas generaciones de escritores.





Vargasllosamanía


¿Quién mató a Palomino Molero? La media novela que se sitúa en Piura al ser asesinado un cantante de boleros por haber cometido la injuria de enamorar a la hija de un importante General y son ellos mismos quienes se encargan de ultimar al cantante que le gustaba tocar canciones de Daniel santos y Leo Marini. Las fuerzas militares representantes del orden establecido, eliminan al bolerista sin dejar rastro alguno de este personaje en medio de las transnacionales petroleras como la Oil Petroleum Company que operaban en ese entonces en Brea y Pariñas, Piura. Es en esta obra que se observa una desbordante sensualidad, un imaginario sorprendente para representar los usos y costumbres del norte del País y para esa imagen tan mordaz que recrea la imagen de de los militares peruanos al adentrarse en lo más profundo de su ser.


El Hombre Que Le Dio Vuelta Al Tiempo

Mario Vargas Llosa venció al tiempo al que no dudó en enfrentarlo, pues de alguna forma lo venció y no fue en busca de este a la manera de Marcel Proust. Este premio no califica la calidad del escritor y a su vasta obra sino lo único que hace es reafirmarlo dandole la relevancia del que le fue negado por veinte años al que se le otorga en estos tiempos de escasa lectura y sumado con una abigarrada crisis editorial, es también un merecido homenaje a los que alcanzaron también la gloria, tal es el caso de: Vallejo, Valdelomar, Ribeyro, Sebastián Salazar Bondy y Martín Adán por citar algunos de ellos. Agradecimiento eterno a Mario Vargas Llosa defensor de la libertad de su ideas y a la perpetuidad de todas sus obras.




Introducción de Mario Vargas LLosa con Los Jaivas en Machupicchu



Presentación de Mario Vargas Llosa en la Ciudadela de Machupicchu - Sube a nacer conmigo hermano







lunes, 30 de agosto de 2010

La muerte de un cineasta

La Enciclopedia Ilustrada del Perú
(2001), de Alberto Tauro del Pino, tiene
una definición de él que Robles Godoy
califica de «muy curiosa, aunque certera»:
«El cineasta peruano que más premios
literarios ha ganado y el escritor peruano
que más premios cinematográficos ha
obtenido».




“El cine peruano soy yo” Así respondía Armando Robles Godoy con su peculiar estilo polémico a la prensa acerca del cine peruano. Armando Robles (Nueva York, 1923) fue un Quijote, un iluso, un soñador incansable, que luchó toda su vida para que se diera una ley de cine que luego de una larga e intensa lucha fuera aprobada durante el gobierno de Velasco Alvarado y posteriormente eliminada en la década infausta del Fujimorato. El Cine peruano sigue siendo una interrogante difícil de responder, sí es que en verdad existe, ya que a lo largo del siglo XX sufrió vaivenes y golpes durísimos la producción nacional, habiendo periodos de total esterilidad fílmica. Cabe citar la explosión cinematográfica que se originó en nuestra ciudad del Cusco, en 1955 en donde se proyectó “El imperio del Sol” unos cortos de Eulogio Nishiyama, quién ya filmaba en 8mm, desde los años 40 de contenido costumbrista, en 1960 se realiza el primer largometraje en idioma quechua “kukuli” qué marco el inicio de la cinematografía andina -después de estos- nuevamente se volvió a vivir una etapa de estancamiento, exceptuando por las producciones de Amauta films que no tuvieron gran relevancia, hasta la llegada de Armando Robles Godoy al mundo cinematográfico. En plena explosión de la Nouvelle Vague (Francia) Armando esboza una estética filmica con mucha influencia de Alan Resnais, siempre apelando a su cinematografía: la desfragmentación, saltos de tiempo, y flashbacks. Convirtiéndose en un buscador infatigable del embellecimiento de la imagen que lleva el sello de cine de autor, sorprendiendo en varios festivales, triunfando inclusive en muchos de ellos. Además asistió en la formación de nuevos valores en el mundo del cine nacional con sus valiosísimos talleres, contribuyó en vida a la enseñanza de lenguaje fílmico que muchos de los peruanos desconocen y adolecen hasta hoy en día, a los que llamaba “analfabetos cinematográficos”. Como esteta, en su imaginario plasmó sus recuerdos de los primeros intentos de colonización de la selva del que el mismo fue participe en el Momón (Tingo María) como se puede apreciar en las películas “En la selva no hay estrellas” y “La muralla verde”, esta última elegida como la mejor película peruana de todos los tiempos, con ese personaje cazador de oro solitario, perdido dentro de la jungla cegado por su ambición al robar el oro de una tribu de nativos y que finalmente el botín vuelve al lugar donde pertenece el río "En la selva no hay estrellas". ”Espejismo” a mi criterio personal su mejor película, son esas imágenes borrosas que engañan a primera vista al espectador, esa niebla visual que aturde a los viajantes del desierto, la sed, las dunas de la ciudad de Ica es el espacio idóneo para recrear un drama visual y humano de niños abandonados cantando la internacional en las vendimias al sol con pie al suelo; la imagen de una costa distante, llena de entresueños, transfiguraciones y de brechas sociales en un país al borde del colapso, en este film se puede apreciar la influencia de Eisenstein y Buñuel; actuando en su mejor momento Elena Rojo y Orlando Sacha. Requiere ser observada detenidamente su obra, aunque mucha de su filmografía sigue siendo aún hasta estos días difícil de hallar, tal es el caso de “La selva no hay estrellas” que fue una película desaparecida hasta no hace muy poco tiempo. Armando Robles ofrece una visión invectiva de un mundo dominado por la hipocresía, el clericalismo estrecho y la mezquindad, la crítica peruana le fue siempre hostil a su trabajo, debido a sus apreciaciones sinceras y directas lo conviertieron en un ser temible para la prensa. Como literato Robles Godoy publicó novelas como "Veinte casas en el cielo", "El amor está cansado" y "Un hombre flaco bajo la lluvia", además de "Doce cuentos de soledad" , será y seguirá siendo el decano del cine peruano.







Veinte casas en el cielo.- La novela sucede en varios planos cronológicos. Es la historia de un idealista que dedica toda su vida a la salvación del hombre y funda una ciudad de utopía en las estribaciones de la serranía del Perú alcanzando el nivel de una tragedia griega.


miércoles, 28 de julio de 2010

Feliz día de la patria apátrida

En el año 2002 se grabó este documental de Matías Vega titulado "Entre vivos y Plebeyos" que trata de explicar sobre esa característica tan querida, tan peruana, tan nuestra: la maldita criollada.
Duración: 12 minutos
"La criollada es un ejercicio diario, una forma de vida aplaudida y celebrada. Cutrear, cabecear, pelar, sacarse una buena tajada son formas de criollada. No cumplir con una deuda, jalar el cable del vecino, coimear con sencillo a un tombo son clásicas criolladas. No devolver un libro, un disco o cualquier cosa que nos prestan. Ser impuntual es criollada. Total, ¡qué serán 10 minutitos!
Sacar ventaja de cualquier situación que se nos presente y colarse es una criollada. Exigir que nos den por lo que no hemos movido un dedo por conseguir es una criollada que linda con la mediocridad. Lo que hacen los políticos más que palomilladas son perradas mediocres que nacen de la criollada. Robar luz, contratar por asesor a la nana. Decir que son buenos maestros cuando no han pasado primaria. Argumentar con vales de pollo toda la plata que gastan.
Denunciar que lavan patas, que planchan camisas y lavan corbatas son maniobras acriolladas. Cuando muriendo de la risa cruzamos por la pista y no usamos el puente que hay a pocos metros es hacer la criollada.. Montesinos fue aplaudido por criollo, por pendejo. ¡Ese Montesinos es la c...! ¡Ta' que ese tío es la muerte! Lo mismo decíamos de Fujimori. Si elegimos un presidente decimos ¡Que robe pero que haga! Eso es, en esencia, nuestra virtud deformada a punta de criolladas. Por cada criollo que queda, miles hacemos criolladas. "Sobre mi pecho llevo criollada" es una bonita frase que deberíamos tener tatuada".
Cada 28 de julio se queda en sólo dar un saludo a la bandera. Ya que a cada uno de nosotros nos da lo mismo, la nota militar, la demagogia del mensaje a la nación en la que cada peruano se ve esperanzado con el ansiado cambio.Nos damos la estocada final destruyendo nuestro propio patrimonio monumental, pero al final nos contentamos con nada, tal vez esa sea una caracteristica de nuestro ser. Esperar y tragar saliva. Feliz día de la patria a cada uno de ustedes.
¡Soldados, armas a discreción; de frente, paso de vencedores!.
José María Córdova, en la batalla de Ayacucho.

Dandy's playlist
Mano negra - Machine Gun
Agustín Lara - Rosa de francia
Historia del crimen - Vuelo nocturno
Sexy sushi - Sex appeal
Los Prisioneros - Por favor
Toña la negra - Cenizas
Texao - Stone
Adelitas way - invincible
Caetano Veloso- Billie jean
G3 - Presión

Tomado del blog en donde no se para hablar mas que de música: http://cuzcotopiaesrockandroll.blogspot.com/

martes, 15 de junio de 2010

martes, 8 de junio de 2010

A tì K...


...y no hay manera de que multiplique mi cariño
por tus ganas y nos de mas que cero...
no sè porque le gano a nuestro labio el silencio,es
que el reloj no tiene el tiempo,no tiene el miedo
no tiene le fuego...

Alejandro Sanz



Gratos recuerdos de esto pero
todo ya esta resuelto
tu olvido cuerdo,frìo y sereno
cayo como el gelido invierno
sobre mi parque de niños riendo
sobre mi flor de lirio creciendo
y sabe Dios cuantos atardeceres poniendo.



Me ves mi amor
es tan dificil arrancar
fìame de nuevo el alegre
silvar de los àrboles
fusiona de nuevo mi ingenuidad
y tu talento.



No te preocupes que tu indiferencia ronda
y mi cariño duerme
mas si algùn dìa despiertas
y tu corazòn salte a borbotones
enterate que aùn mi lirio
no esta muerto.


J Jonathan

martes, 25 de mayo de 2010

domingo, 16 de mayo de 2010

miércoles, 5 de mayo de 2010

Long life to Lucho Barrios



Escribo estas líneas muy apenadas y acompañadas por una copa de flojo cognac, mientras una radio local anuncia el comienzo cadencioso de un bolero en la voz ventral del rey del bolero. Lucho Barrios partió y nos dejó una colilla de cigarro a medio fumar y el vaso de cerveza a medio terminar, fue aquel acompañante furtivo de cuanto ebrio, poeta y bohemio despechado muchas veces arruinado por penas de amor llegaba a despilfarrar todo su dinero en una sola noche por culpa de alguna miserable infiel. Sus canciones hablaban del desamor, del amor imposible y la tristeza infinita las cuales increpaban como un escupitajo en el rostro del oyente donde la vida para el cantante era una tristísima infelicidad y no dejaba resquicio alguno a la esperanza. Esa desazón del clásico bolero cantinero que con el paso de los años quedó confinado al olvido y que ninguna cantina moderna en su sano juicio se dignaría a volver a sacar de sus empolvados estantes como fuera antes, ya que simplemente paso de moda o perdería a sus habituales clientes. Actualmente sólo unos cuantos alcohólicos y lastres arruinados siguen escuchando los boleros de antaño como sus pares no menos importantes: Olga Guillot, Leo Marini, Lucho Gatica, Julio Jaramillo y el cursi Segundo Rosero, que entre copa y copa animaban la noche de noctámbulos nigromantes a los que se les oía cantar algún estribillo de su repertorio, llegando incluso a las mismísimas lágrimas. Nos deja la voz alejada de Lucho en alguna radioemisora matutina que se anima a poner de cuando en cuando alguno de sus éxitos mientras uno viaja en autobús. Dolido, algunas veces poético, sus temas desbordan candor y melancolía, tales como: “Marabú”, “rondando tu esquina”, “oh, pintor”, entre otras.



Descanse en paz, Mister Marabú.

jueves, 8 de abril de 2010


Estación Nocturna


I Estación

Primera Caída



Hoy tengo delirios de persecución

paranoia con sabor a exquisita perturbación



Por allá un ska rudo

tan rudo

que revienta la trompeta de Satchmo



Cierro la puerta a horcajadas

corro ,

salgo ,

¡oh no! Baudelaire está en el Mexique con unos novísimos tabloides bajo el brazo

¡Santo Dios! se acabó la Gran Guerra y los rusos se retiran de Manchukuo

¡Atónito!

las luces evanescentes de la marquesina del Bijou se dispersan

Otra sosa actriz murió…

- ¡No maldito gandul, ha partido la divina Bernhardt!



II Estación

Segunda caída


Saltos de Cama


Enciendo el fanal… ¡Ho! es el cinematógrafo

hoy en el avant-première…. Le lotus bleu

o una serial clase b…el noticiero comienza…

5

4

3

2

1

Incidente Mukden,

Stukas en picada sobrevuelan el Canal de la Mancha

la artillería volante de la Wehrmacht lanza sus lánguidas ráfagas

¡Bristol!.. no caerá ¡se los juro!

- The Royal Air Forces contraatacan.




III Estación

Tercera caída


Mi pequeña Rosine ¿Qué anduviste haciendo con ese bolchevique?

Rosine.

Hoy

te escribo del frente más próximo al oriental

Rosine.

mañana

caeré rendido a los brazos de nuestro enemigo

Rosine.

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XIV Y Última Estación

El cadáver puesto en el sepulcro


Todo ha terminado. Pero no: después de la muerte, la Resurrección.

Enséñame a ver lo transitorio y pasajero, a la luz de lo que perdura.

Y que esa luz ilumine todos mis actos. Así sea.

Vía crucis - Estaciones de la cruz.


perdido

magnificado

destruído

Así de flojo…



¡Despierto!


¿Qué demonios anduve haciendo?

Ahora me encuentro en un somier junto a

Humprey bebiendo martinis.


mmm….. Buenas noches.

martes, 2 de marzo de 2010

BISEXUAL CONFESO (II PART)

(Audacia cohibida)







Me pasè el resto del dia rememorando una y otra vez su rostro, su expresiòn, su sonrisa, su mirada parecia perdida y despreocupada tanto como si no le temiera a nada, pero no displicente, sino mas bien fresca y serena. Sus ojos inspiraban una bondad indescriptible. Por mucho que intentaba parecìa que mientras mas dibujaba su rostro en mi mente, mas la olvidaba, de ahi que se me vino la firme obsesiòn de tener una foto suya.


No estaba convencido de lo que sentìa, ni tampoco se me daba por analizar; de lo que estoy seguro que era un rara combinaciòn, aveces deseo netamente sexual que la veia como a una "pornstar"y aveces inspiraba en mi una fascinacion algo parecido al amor, yo no sè, que aceleraba mi corazòn inquietando mi fantasia que la maquinaba como una doncella o princesa bajada del cielo.


Sin mas titubear estaba resuelta mi obstinaciòn po obtener una foto de mi princesa.
Estuve oculto detras de los arbustitos de mi esquina, colindante a la puerta de su casa esperando que saliera. Yo preparado con mi camara "8mp 4x zoom digital"mas no salia.Ya llevaba alli como una hora cuando un palmazo en el hombro me encrispo de sobremanera.


-Ajà picaron, espiando no?


Era Nels, chibolo del barrio.


Por lo general yo suelo responder cauteloso dando a entender que mi actitud es espontanea y casual pero encolerizado por el susto opte por ser mas descarado.


-A tì que te importa


-Le voy a decir a tu mamà


-Avisale pues que me importa-y afanoso se fue corriendo seguramente a cumplir su cometido el chibolo detestable hijo de vecina.


Algo desmotivado y hartado comenzaba a declinar mi promesa, preso del hambre dije:


-Al carajo con todo-con tono como si ya no me importara nada.En ese momento un haz de cordura, inteligencia y sensatez inquebrantable se apodero de mi como cuando te sientes razonable y claro de mente despues de un "pajaso".


-Yo Antonio C. Duarte,rogandole a una p... creìda, ja.


Hizo su aparicion a la puerta bajando de una auto "ella"...


-ahhhhh, suspiraba yo


continuarà...
J Jonathan

domingo, 21 de febrero de 2010

Nuestra última guerra


Al principio parecía el zumbido de una mosca, luego fue todo un enjambre. Los puntos destellaban ya sobre el horizonte y nuestros niños saltaban de alegría. Era evidente, el pesado sonido de una vieja pipa Volvo no se podía confundir. Pero el desierto delataba otros dos puntos negros escoltándolos. Los "camellos” habían caído en la trampa. Dinamitamos todas las rutas alternas, ninguna luz fue encendida durante catorce noches, aprendimos a comer tierra bajo las cuevas. Este pueblo o lo que quedaba de él, desde la inmensidad sempiterna del universo también había muerto para la versión oficial. Y aún así no pudimos evitar que vinieran con sus mercenarios.
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Prepárate mujer, despacha los hijos a las alturas, que vean como luchan sus padres. La historia de los nuestros nos enseñó que la guerra era un animal que solo apetecía de más muerte. Pero aquí nosotros, somos los únicos que morirán por vida. Ahí vienen, con sus fusiles, con sus bombas, por sus dueños, trayendo el agua nuestra. Aquí vienen mujer, empuñemos quietos todas armas, que la última guerra de este mundo ya se acerca.
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mija

Una sopa sin final feliz


La tomó de la cintura. Acarició tristemente su piel. La echó sobre la cama, en los ojos de aquella tierna mujer podía ver todo el placer que era capaz de dar. Anudaron sus lenguas con tal fiereza que bien podrían haber estado arrancándose el alma. Con una mano le manoseaba juguetonamente las tetas, luego, chupándole la oreja, la otra se perdía con voracidad entre sus muslos. La joven comenzaba a gemir alborotada sobre una jungla de cobertores, sus culos se contraían de goce al encuentro infatigable de los cuerpos. Le hizo el amor toda la noche, solo como lo hacen los grandes campeones. Al despertar sintió unas robustas y peludas piernas a lado suyo bajo las sábanas, mientras la voz ronca de aquel hombre unos años menor que él le preguntaba: ¿En qué soñabas, amor?
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mija

jueves, 10 de diciembre de 2009

Mantra





Canto por la obsesión nada sexual de profanarte
sobre un viejo manuscrito abatido

por recostarte en la plegaria de una música libre
y en el cuerpo de la poesía secuestrada
es el canto libre del esperma - zumo de un viernes madrugador
que no conoce reposo
piruetas psicoactivas en las sabanas del alma
y el Dharma Lion y mi Shangri’la
en tu manzana partida
mi insuficiente paladar derritiéndose
en tu flor de fauces uterinas a mansalva
escalando al séptimo cielo
durmiéndote en el lago simiente de Dios
porque no hay mas hierva, ni mas drama, ni mas sacramento
que en la anarquía pélvica de nuestros ojos.
porque afuera esta lloviendo y que mas se puede hacer...
y porque la poesía realmente no es de nadie
inspirados nos engullimos uno sobre el otro

esplendidos ante la monarquia efeba de la desnudez
aunque esta noche el techo de tu cuarto solo abrigue gatos y no estrellas.


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mija

martes, 1 de diciembre de 2009

Un blues en tu nombre

Para L

Y bien, ¿quieres que hablemos de tu nombre?
Pues tu nombre es claro en claridad extrema
Puro como una mañana en el polo antártico
Oscuro en la oscuridad extrema
Tanto si, como un par de malos pensamientos
Filo agitador de regimientos de ebrios
Noble balsámico hachís porque invita a la calma
Vocal dulzona que se comprime como horchata en el paladar.

Delgado y frágil también es tu nombre,
nunca serviría de apoyo
porque cada vez que se le escucha venir despacito
Pierde uno todo el equilibrio
Se cae sin pudor hasta partirse los huesos.

En tu nombre voy a cometer una canción de dos minutos
puedo componer un crimen a dos pasos de ti
disecado en una habitación
el mundo parece desperdiciarse en un cuentagotas
un mundo arrodillado que se traga sables
se muere por inanición esperando bajo las
luces neón de los prostíbulos
detrás de las rejas de los parques donde te hizo el amor
hasta sorber todas las sales de su ocre tierra
y ver nacer de ella tu nombre huerfanito.

En tu nombre voy a tejer las noches de la ciudad con tus cabellos
y curtir sus atardeceres con tu piel morena
disculpa mi enfermedad
perdona realmente que no sea mas cruel contigo
pero cuando tras de mí estén las redadas de la gendarmería
me dejarás saltar libre a esos abismos negros
y volver a recorrer a ciegas el país que lleva tu nombre.

mija

jueves, 29 de octubre de 2009

ENSAYO:¿LA MENTE HUMANA NO LIMITA LO PERVERSO?


Yo me pongo a analizar a lo largo de mi corta vida y en especial este 2009 y digo a que extremo puede llegar la degeneracion en la humanidad,cuando hace unos tantos años no se veia tanto de...? y que al extremo de que los ancianos se escandalizan con todo esto, y que ahora se ve muy normal ;a las diez de la noche ya es el tema o comidilla preferida de la prensa capitalina; cuando veo que una madre enamorada por retener a su pareja es capaz de ser complice de la violacion de su hija por su misma pareja y socaparla al extremo de tenerla seis años en constantes abusos y vejamenes; por otro lado ya no es nada anormal ver episodios de padres que violan a sus hijos o hijos q cometen parricidio y etc....


Comenzando por las causas se me viene a la mente que de alguna manera la globalizacion, modernidad, liberalidad de pensamientos, la conciencia que ha tomado la humanidad de los derechos humanos ,el ser de moda "open mind" y el hecho de hablarlos tan abiertamente nos ha hecho insensibles al hecho;el tabù que existia al hablar de estos hace ciertos años y la dictadura irrefutable que tenian los padres sobre los hijos tal vez no permitian que se sucedan actos de tal calaña.

Por otro lado la modernidad de la television(miembro amerito de confianza en nuestras familias y que nos une quiza màs que un dia de platica familiar) subconcientemente nos haga mas insensibles en las cosas cotidianas de la vida al apreciar tantos muertos, tantas violaciones, tantos asesinatos, etc y por lo tanto lo asumamos de manera normal algo que ya no es normal.
A todo esto viene mi version concluida algo temeraria y descabellada...

Si sigue esto asi que no se haga rara la idea que de aca unos treinta años sea normal que los hijos tengan relaciones sexuales con las madres o los padres con las hijas y que nuestro sentido de conciencia al diferenciar lo bueno de lo malo se pierda, que las leyes avalen todo esto y Dios se desahueve y diga:

"Hasta aqui nomas llegaron carajo...fin del mundo", y se extinga toda esta raza enferma.

Suena fuerte como cuando digo que la siguiente moda para los jovenes sea usar jeanes rotos que muestren un testiculo.


Uno no sabe los confines de la perversidad, depravacion, talvez solo Dios en su infinita conciencia lo sepa, pero el hombre en su insignificancia nunca la entienda y por muy desarrollada que este nuestra mente y muy adelantada la inteligencia, tecnologias y etc no captemos jamas los limites del entendimiento.

Me hace sentir todo esto en una posicion de agnostico...perdoname Kant.
J.Jonathan

miércoles, 23 de septiembre de 2009

Chacalón


Llegan las tardes y el sol no parece dar tregua en este pedazo estéril de nada. El fermento de la ciudad en movimiento, el panal de piedras hirvientes se manifiesta a mis pies como un espejismo siniestro en medio de un desierto de alucinaciones. Por fin puedo reconocer caras. A dos cuadras de aquí esta la señora de los jugos, puedo reconocerme, miro aquel póster, escucho la vida como una vieja canción. Al menos tú eras Chacalón y podías mover cerros, yo tengo que conformarme con mi destino disecado, mi espíritu de mula o mi pequeña anatomía que no le cree, mi silencio estibador de cinco a cinco y mi vuelo catalizador presa entre tantas columnas, en esta gran jaula de concreto a la que llamo rutina.
.
mija

domingo, 13 de septiembre de 2009

Vals pagano



Montaña azul, testa sulfúrea
cielo espumoso, voz cavernaria
cuanta fertilidad a los ojos de la piedra
amapolas rendidas en el vaivén del aire
botánica que alcanzas la cúspide etérea
del hombre hecho de limo y cal
damos vueltas como orates a la pira del mundo
somos ceniza que vuelven a la vida
como la victoria del polen de Príapo
las raíces vuelven a las
ciencias digitales del génesis
somos himno primer pantano
demiurgo in-fracturado
pobres devoradores de dioses
ebrios gentiles con la ira de nuestro tótem
sobre todos los patibulos.


Justa venganza de la creación
y en el caldero hirviente del alma
y a espaldas mismas de las orgías del Padre.


mija

lunes, 7 de septiembre de 2009

Paisaje interno

Soy el bardo decadente
de numen incandescente
que ama sin saber a quién:
el de las japonerías
ritmos y melodías
aprendidos a Rubén.

Titina, tina, tontina
la de la voz argentina
y el aliento de jazmín.

Leonidas Yerovi (Mandolinata)

Tenéis buen cuerpo
Y una buena figura

María bonita, María Félix

Redondos pómulos, aire de jazmín
Rueda
y
Rueda
con tu tornasol tul.

En ese valle infernal
encuadre de desgracias.

Vete tornando
con el pliegue último
en una última canción.

Crisol de ave
enciende esta brega
en mi jardín.

domingo, 30 de agosto de 2009

El marimanta


Solo he quemado mi casa, nada más
Y para mi buena fortuna
Sé que es un aviso de la muerte
Por arrebatarle sus cigarros
Pero si he de estar realmente preocupado
Que sea porque mañana amaneceré
Con un purulento hálito desde el quiste
Y una flema nauseabunda
Mas negra que la conciencia


mija