Una odisea de licor
La poesía son como las chelas
agrias y rasposas al principio
Después de horas de perorata
Con los rebeldes de cantina
la poesía se vuelve música, mujeres y política.
Marx y Buñuel acaparan nuestras bocas
Proudhon esta elevado en un altar
El loco Maïacovski suicida espectral, nos observa
tocando la flauta de las vértebras
Lanzando dardos de revolución
restregando la perra vida
animados por chelas y mas chelas.
Hora clave
La conversación se acalora
Un borracho con la copa rota, medio parado
tembloroso por años de perturbado alcoholismo
brinda por la mujer de ruleros, que lo dejó
hace una reverencia y un salud por su amor desfallecido
escupe alaridos de dolor
ebrio desconocido
termina aquel sutil escándalo
expulsado a patadas por haber orinado al dueño.
Horas de chela
Acabaron con nuestro sencillo
El sol cae por alguna rendija
Los bohemios salen de la cantina sucia
aturdidos por el licor
retornan a sus casas, dormirán algunas horas
tal vez se olvidaran lo discutido
no importa.
“Ya no habrá cantinas de agarradas”
la noche fue larga
Espero noches de inundar los bares de seducción y pequeñas baldosas.
-prometimos volver.
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